Любимая игрушка Зверя

– Что вы…

- Материал для завтрашних газет и главных телеканалов страны. Полагаю, там будут только рады найти нового козла отпущения, отвлечь внимание народа от реальных проблем.

- Нет, - произносит тихо. – Ничего не выйдет. Ты все равно не получишь диплом. Даже если меня отсюда с треском вышвырнут. Твой шантаж не поможет. Не представляю, как ты смог сдать все экзамены, не знаю, в чем там подвох. Но про диплом не мечтай.

- Серьезно?

- Раньше следующего года точно ничего не получишь, - заявляет этот урод. – А потом посмотрим, поглядим, как дипломную работу защитишь, как справишься с комиссией.

- Хочешь, чтобы местные барыги узнали про наркоту? – хмыкаю.

- О чем ты… бред… ты не можешь… ты… - Схема четкая, - хвалю. – Толкаешь траву в универе. Через студентов. По мелочи вроде, но в итоге набегает круто. Еще и не делишься ни с кем. Типа не при делах. Или трава это не наркотик? Думаешь, тут другие правила?

- Нет, - мотает башкой. – Нет-нет, я…

- Что они с тобой сделают?

- Пожалуйста…

- Что сделает мой отец?

- Прошу…

- Уверен, ты и ему забыл отстегнуть процент.

- Не надо, не…

Хватаю его за грудки, отрываю от стула. Заставляю заткнуться. Встряхиваю мерзкую тушу. В глазки бегающие смотрю. Ухмыляюсь.

- Это бронированное стекло? – спрашиваю.

- Стекло? – изумляется. – Какое стекло?

- Позади тебя, - отвечаю. – Оконное.

- Н-нет, - бормочет. – Конечно, нет. Иначе зачем бы…

- Тебе не медиа скандала надо бояться. Не барыг. Даже не моего отца.

Толкаю его кресло вперед.

- Вылетишь из универа, - обещаю. – В прямом смысле. Вылетишь гораздо раньше, чем руководство тебе яйца прижмет. Раньше, чем мой отец про твое вранье пронюхает. Вот сейчас и отправишься следом за своим троном.

- Нет! – восклицает. – Я все сделаю… я… прошу, нет! Не делай этого!

- Диплом, - отрезаю.

- Но это невозможно, это же не только я решаю, надо документы подготовить, надо многое успеть и только потом…

- Ну как скажешь, - вздыхаю и к разбитому окну его тащу.

- Нет! Нет! Пожалуйста!

- Ты знаешь, как это остановить."

"- Неделя! – выпаливает. – За неделю организую.

- Долго, - подталкиваю к краю.

Проклятье. Его зад не так просто в раму протолкнуть.

- Пять дней! – не сдается. – Четыре! Прошу! Три… Боже, быстрее точно никто диплом не выдаст.