Отдираю его липкие руки от себя и понимаю, что он возбуждён. Грёбаный извращенец!
– А ну, не рыпайся, – хрипит он мне в ухо. От него пахнет дешёвым табаком, нечищенными зубами и немытым телом, – ты же сучка, тебе понравится…
– Сам сучка! – выворачиваю ему запястье, меня трясёт от отвращения. Чувствую, как липкая ладонь скользит по моей шее, пытается зажать рот. Пинаю его в пах и с ужасом вылетаю из туалета.
Блядь. Блядь. Блядь. Не люблю материться, но сейчас хочется облегчить душу.
– Это, наверное, Толик был, – говорит мне Игорь, когда мы стоим перед обедом за школой.
Тут курят, вся земля толстым слоем усыпана бычками. Вот почему бы не поставить сюда урну? Я особо не курю, берегу дыхалку, но сейчас мне надо как-то отойти от стресса. Сигареты я с собой взял больше из подсознательного отождествления интерната с зоной, взял целый блок (полночи распечатывал пачки и укладывал сигареты в потайной отдел чемодана) и не ошибся. Стас у меня постоянно их стрелял с таким видом, как будто я – табачный автомат.
– Толик, говоришь? – я достаю из кармана изрядно засаленную пачку, которая выполняет роль портсигара.
– Ага… Он это дело любит, урод, – Игоря передёргивает, – к тому же, он совершенно безмозглый. Только и может, что перед девятиклассниками выпендриваться. Вообще не понимаю, зачем этих двух перевели в десятый класс. Предки, небось, постарались…
– И кто ещё так может полезть? – я затягиваюсь. Хааа, давно не курил и сейчас организм медленно вспоминает, как это – терпеть горький дым в лёгких.
Кха-кха…
– Да больше никто, наверное, – Игорь ковыряет стену и смотрит куда-то вдаль, – то есть, так, в принципе, много кто, но… Дай затянутся? – вдруг просит он меня. – Я так особо не курю, чтоб не привыкать…
– Не брезгуешь? – ловлю его взгляд. – А как же «опущенный» и вся фигня?
– Плевал я на понятия, это всё для идиотов, которые спят и видят себя в тюрьме.
– Да ладно? – я протягиваю ему сигарету. Он затягивается, выдыхает, а у меня слегка колет в сердце – я вспоминаю себя и Спирита, как мы тоже вот так курили одну сигарету на двоих.
Беру обратно, слегка касаясь его пальцев, но он не дёргается и вообще, похоже, думает о чём-то своём.
– А вот Стас узнает? Ты же с ним в одной комнате живёшь, да?
– В смысле?
– Ну, как же, куришь одну сигарету, – я подбираю слово пообидней, – с «петухом», а он же тут авторитет…
– А, ты в этом смысле… Стас по понятиям не живёт. Он их презирает.
– Да? – я удивляюсь. Надо же, никогда бы не подумал.
