Любовь Черного (СИ)

Опять чувствую ожог, и это отрезвляет.

Черный тут же отстраняется. Мрачнеет, изучая мое лицо.

Он проходится по мне взглядом и хмуро сдвигает брови. Замечает, как отдергиваю от него руки, будто обжигаюсь и смотрю на покрасневший палец.

Холодная вода не слишком помогла. Кожу саднит.

Черный уходит и возвращается с мазью от ожогов.

– Спасибо, – киваю и беру тюбик, пока смазываю отметину, что осталась от раскаленной форму, поглядываю на пирог и с сожалением выпаливаю: – Боюсь, все остыло.

– Ничего, так даже вкуснее.

Он подхватывает тарелку. Подмигивает с заговорщическим видом.

И я улыбаюсь, когда вижу, что десерт ему тоже нравится.

– Я редко ем сладкое, – заключает Черный. – Но это охуеть как вкусно.

Невольно выгибаю брови. Смотрю на него выразительно.

– Вкусно, – он широко улыбается. – Очень вкусно.

– Рада, что тебе нравится.

– Нравится, – кивает.

Черный отставляет пустую тарелку.

– А ты почему не пробуешь? – спрашивает.

– Сейчас возьму.

Он подает мне кусок пирога. Сам берет еще один. Заваривает кофе для себя и чай для меня.

Мы опять усаживаемся за стол. Обсуждаем какие-то мелочи. И я вдруг ловлю себя на том, что с Черным удивительно легко. Разговор сам по себе идет. Только губы до сих пор горят от его поцелуя.

Наваждение. Мимолетная вспышка. Чем больше стараюсь об этом не думать, тем тяжелее отогнать ненужные мысли.

– Какие у тебя планы на пятницу? – вдруг спрашивает он.

– Никаких, – отвечаю и понимаю, что теперь мне вообще трудно составить какой-то план.

– Поедем на футбол? – продолжает Черный. – Там финал будет.

Нервно дергаю плечом. Молчу.

Если бы я на прошлый матч с ним поехала, то ничего бы не было. Хотя те уроды могли потом прийти. В другой день.

Невольно обнимаю себя руками.

– Блять, прости.

Черный замечает резкую перемену в моем настроении. Подхватывает за талию и пересаживает к себе на колени. Обнимает, будто от всего закрывает.

Понимает, что напомнил. Уже знает, о чем думаю.

– Тая?

– Ничего, – рассеянно качаю головой.

Хотя представляю это плохо. В момент накрывает паника. Опять зайти в магазин. Оказаться там, где меня чуть не…

Гулко сглатываю.

– На работу еще рано, – говорит Черный. – Там ремонт.

– Ремонт? – пораженно переспрашиваю и смотрю на него.

– Ну да, дверь же вынесло, – поясняет он. – Часть полок разломало. По мелочи надо кое-что подправить. Короче, неделя нужна. Не меньше.