Любовь. Измена. Развод

Болтаю в воздухе ногами, сидя на краю кровати, и чувствую себя рядом с ним девчонкой, ей-богу.

Едим молча, иногда переглядываемся.

Женя смотрит на часы на своем запястье, потом на меня.

— Так, в общем, пошел я. Если что, звони.

— Я с тобой, — подскакиваю, едва удерживаясь от столкновения со Снегуром. — Точнее, — поджимаю губы, — ты же… Вы… Подбросишь меня? Или я такси вызову. Лучше такси. Да, — тянусь к телефону.

— Ты куда собралась-то?

— У меня встреча с юристом сегодня сорвалась, и вообще, я не могу здесь лежать, муж хочет отобрать мой бизнес, сами же сказали.

Точнее, сказал.

Уже открываю приложение, а ладонь Евгения накрывает экран моего телефона.

— Так, притормози. Тебе отлежаться надо, а не с шашкой наголо бегать.

— У меня нет на это времени!

— Ошибаешься, — аккуратно забирает у меня из рук смартфон и кладет на тумбочку. — Давай я решу твою проблему. Безвозмездно.

— Просто так не помогают.

— Я же сказал, что ты мне просто понравилась. Этого мало, чтобы я тебе помог?

— И что я буду должна за такое бескорыстие?

— Ничего.

— Ну конечно, — нервно хихикаю, — ты уже предлагаешь мне бабочку на пояснице набить и сказать Антипову, что я с тобой сплю. Дальше переоденешь в спортивный костюм.

Теперь смеемся уже вместе.

— Нельзя тебя в мешки одевать, Света.

— Это почему?

— Такую красоту прятать.

Снегур все еще возвышается надо мной, а я… я улыбаюсь. Как дура. Это же такой комплимент был, да?

— Ладно, — выправляет рубашку из брюк, а когда замечает мой слегка шокированный взгляд, еще и ремень из брюк вытаскивает, улыбка при этом на его лице сиять не перестает.

— Неудобно, — кидает ремень на тумбочку. — Раз уж ты остаешься, — кивает на кровать, — я тоже останусь. А то сбежишь еще.

Евгений садится обратно в кресло, и все, что мне остается, это забраться под одеяло и прилипнуть спиной к стене.

— Сколько лет ты замужем?

— Мы вместе десять лет были, с выпускного моего школьного встречаться начали.

— Много.

— Будто целую жизнь.

— Ты его любишь, — выдает за факт.

Факт? А я и парировать не могу.

Не знаю, что ответить. Наверное, пару дней назад я думала, что люблю, а теперь? А теперь это неважно, потому что он меня не любит. Точно не любит, и большой вопрос, любил ли когда-то.

— Это не значит, что прощу.

— Иногда прощают и за большее.

— Только не я.

— Идеалистка?

Жму плечами.

— В школе отличницей была?

— Была. Но баллов, чтобы пройти на бюджет туда, куда хотела, все равно не хватило. Пошла на дизайнера, в тот год конкурс мизерный был.