Любовь на сладкое

Как же хочется крикнуть этому хаму: «А у меня парень есть!» Очень хочется. Жаль, это неправда."

"Странный тип, но он мгновенно вылетает из головы, едва я выхожу из дома. Надо торопиться. Марат будет ждать возле джазового клуба, в крошечном скверике. Никогда не слушала такую музыку, но Бухтиярову, похоже, нравится. И я могу опоздать, если не потороплюсь. Клуб в центре, в каком-то подвале, но если верить схеме на сайте, то от остановки недалеко. В голове снова звучат слова Оксаны, что мой дневник сейчас мне не страшен.

До центра города добираюсь без приключений, теперь осталось найти клуб. Сверяюсь с распечатанной схемой, верчу головой в разные стороны, но не вижу нужного здания. Вообще-то уже должно было появиться. На часах без десяти. Время еще есть.

— И снова привет! Недалеко от меня ушла.

— Кирилл? — Смотрю на рыжего парня, с которым, как я думала, навсегда попрощалась еще полчаса назад.

— Дела, — коротко ответил. — Хочешь со мной?

— Нет.

— Уверена? Детка, стой! — Внезапно останавливает меня и разворачивает к себе. От неожиданности даже не сопротивляюсь. Несмотря на его бесцеремонность, я совершенно не чувствую никакой угрозы от этого своеобразного парня. — Иди-ка сюда.

Заводит одну руку за спину, а другой касается щеки.

— Ты измазалась!

Отклоняюсь назад, чуть не задев спиной какого-то человека.

— Я сама, ладно?

— Да погоди ты.

— Привет!

Дернулась интуитивно на голос, от которого по коже тут же побежали мурашки. Марат! Здесь!

Кирилл удивленно обернулся, и я тут же освободилась от его объятий.

— Привет, но я тебя не знаю.

— И я. — Взгляд у Марата неприязненный. Похоже, рыжий Кирилл ему не понравился. — Люба, привет!

Как неловко! Что же делать? Бухтияров хмурится, но потом улыбается мне.

— Ну что, идем?

— Конечно, — радостно выдыхаю. — Привет, Марат! Пока, Кирилл.

А с рыжего как с гуся вода.

— Пока, Любовь. Еще увидимся.

Кирилл широко и безмятежно улыбается, а через полминуты исчезает в толпе. Спасибо, что не «детка» и не «малышка».

— Это Кирилл, — быстро говорю Марату, хотя он не спрашивает. — Брат знакомой, телефон мне привез сегодня… Мы случайно…

— Пойдем, — обрывает он мою спутанную речь.

На улице тепло, но мне холодно. Марат непривычно мрачный, молчит всю дорогу, а меня это напрягает.