- Я и сейчас хулиган, не заметно? - Сергей улыбнулся обворожительной улыбкой и словно невзначай подмигнул левым глазом. - Не бойся. На самом деле там старый пляж. Заброшенный. Не знаю по какой причине его отодвинули...
- Я поняла. Идём! - Не стала дослушивать историю и аккуратно раздвинув рябицу прошмыгнула на ту сторону. - Чего ты медлишь, хулиган? - Показала ему язык и начала отходить от ограждения вглубь зарослей ивы. - Ничего себе! Сразу за ивой начинался старый деревянный мостик, в конце которого был такой же трухлявый домик на воде.
- Здесь идёт изгиб реки, и со стороны нового пляжа этого домика совершенно не видно, — Сергей подошёл ближе, заставляя меня задержать дыхание, — Но разве тут не прекрасно?
- Красиво! - Восхищённо шепчу, рассматривая блики заката на воде. - Только почему забросили?
- Здесь нужно чаще чистить. Видишь, как вода течет в середине реки? Сюда вечно разный хлам заносит... И вода болотистая. Но мне нравится эта тишина! Когда был подростком здесь часто прятался от отца.
- Бунтарь по жизни?
- Если хочешь жить своей жизнью, а не той, которую, как по сценарию придумал твой отец - придётся доказать на деле, что можешь жить сам. А ты? Где твои родители?
- Мои родители погибли, когда мне едва ли исполнилось восемнадцать. В семье я была единственным ребёнком.
- А родственники?
- Родственники есть, но с ними не поддерживаю связи.
- Почему?
- Это долгая история. Да и не подходит она для такого очаровательного места.
- А для какого подходит?
- Жерло вулкана?
- Ладно.
Не хочешь - не говори. Пойдём, посмотрим, что внутри? - Сергей показал на домик, который, казалось, держится на честном слове.
- А вдруг обрушится?
- Значит, искупаемся! - Сергей на глазах преобразовался из делового мужчины в задорного подростка. Внезапно он крепко обхватил рукой моё запястье и потащил к домику. Внутри пахло сыростью и плесенью. Пол в некоторых местах превратился в труху. - Столько лет прошло с тех пор как последний раз был здесь, но ничего не изменилось! Удивительно!
- Как долго тебя здесь не было?
- С тех пор, как не стало мамы.
С её смертью я повзрослел настолько, что перестал прятаться от проблем.
_________________________
Глава 11 «У чопорной белой блузки может быть тысяча отличительных черт». Джанфранко Ферре ..."
"Утром, распечатывая договора на своём рабочем месте была слишком рассеянной, а мысли постоянно возвращались ко вчерашнему вечеру...
