"Глава 1. Лана
— Мышка, не спать.
Я чувствую ласковые прикосновения к спине, потягиваюсь. Ещё не открыла глаза, но знаю, что Тигран хмурится. Сильнее надавливает своей ладонью на поясницу, а после отвешивает мне шлепок по попе.
— Эй!
— Нам пора вставать.
Глупый график, по которому живёт мужчина. У него ведь всё-всё расписано. И когда просыпаться, и когда обед, и во сколько уезжает из офиса. А завтра ещё добавит в расписание, что у нас секс. Строго с часу до двух, в обеденный перерыв.
Прячу лицо в подушку, медленно дышу.
Постель ещё хранит тепло и запах мужчины, и это так приятно. Не хочу вставать, не буду. Ощущение, что стоит открыть глаза и всё закончится.
— Давай, Лана, я приготовлю кофе.
— Не хочу.
Мне так хорошо, уютно. Особенно, когда мужчина накрывает моё тело своим, вдавливает в постель. Огромный, тяжелый. Родной. Я готова всему миру рассказать о том, насколько счастлива.
Но не могу. Всё только между нами, никто другой знать не должен.
Маленькая тайна.
— Опоздаешь в офис, — он оставляет поцелуй за ушком, щекочет кожу своим дыханием.
— Говорят, у тебя очень строгий начальник.
— Угу. Тиран!
— Вот-вот. И если его помощница продолжит валяться в постели, то он её накажет.
— И как же?
— Отшлепает тебя, мышка. Не сможешь сидеть.
Мне нравится эта странная игра. И не страшно быть смелой рядом с Тиграном и немного открываться. Иногда я чувствую себя очень глупой. А потом — самой умной, когда мужчина хвалит за какую-то мелочь.
И самой счастливой, когда Тигран ласково ведёт по шее, как сейчас.
Мне подвластен весь мир, всё-всё!
Его губы прихватывают мою мочку, рука протискивается между мной и матрасом. Охаю, когда пальцы бесстыдно отодвигают край белья. Сразу к самому сокровенному.
Но стоило привыкнуть, Тигран всегда так делает.
— Если ты встанешь сейчас, то мы успеем получить удовольствие. А потом позавтракать где-то в городе.
Короткого обещания хватает, чтобы сон улетучился. Вместе, на мини-свидании. Я готова через секунду выйти из квартиры, если нужно будет.
Подрываюсь на месте, желаю прижаться к Тиграну.
Но руки хватают пустоту.
Тру лицо, включая ночник возле кровати. Номер отеля, где я теперь живу, совсем не похож на квартиру Тиграна Мирзоева. Старый, маленький. Холодный и чужой.
Его здесь нет.
Тиграна нет.
И я одна.
Осознание обрушивается лавиной, запуская лед в вены. Меня знобит несколько секунд, пока ещё жива надежда. Показалось, в темноте не поняла. Это иллюзия, а мы ещё вместе.
Но ничего подобного.
