Лутер

— Ну ладно, — сдался бармен, — ты, парень, извини, но вашего брата сегодня полегло…а остальные чудом выбрались. Что-то сегодня в городе много слепней было. То ли вы, желторотые, их разбудили, то ли просто так звезды сошлись…

— И что, много полегло? — поинтересовался я.

— Говорят, дюжина всего осталась от всей вашей группы. Ну, может, человек пятнадцать, не больше. Да чего там новички — даже опытные лутеры, не раз в город ходившие, сегодня не вернулись…

— Хреново, — подытожил я, — и часто такое бывает?

— Раз на раз не приходится, — пожал плечами бармен.

— Ясно, — кивнул я.

— Говорят, в ночь сегодня даже «Проходцы» выпускать не будут, — добавил бармен, — за день такой шум подняли, что Балда точно своих дровосеков выгонит на улицы. Так что делать там нечего.

Я просто кивнул. Что за Балда? Какие еще дровосеки? Почему из-за них ночных рейдов не будет? Чем это плохо?

Вопросов куча, но задавать их бармену как-то совсем уж не хочется.

— Ладно, — махнул рукой бармен, — иди, найди себе место в зале, пока жратва готовится. Пиво будешь?

— Будешь, — ответил я.

Бармен снял сушившуюся на крючке прямо над ним пластиковую кружку и тут же наполнил пенящимся напитком.

— На!

Я схватил кружку и направился в зал. Остановился в центре и огляделся. Свободных столов как не было, так и нет, зато есть свободные места. Я выбрал стол, за которым в гордом одиночестве сидел мужик, даже скорее старик лет шестидесяти — седой, бородатый, какой-то весь взлохмаченный.

— Свободно? — поинтересовался я, подойдя к столику.

— Падай, — буркнул он.

Я сел на стул напротив мужика.

— Новичок? — поинтересовался он.

Да что ж такое, надо мной надпись, что ли, горит?!

— Угу, — ответил я, отхлебнув пива.

Горькое, блин, явно несвежее… Хотя, откуда тут свежему взяться, посреди ледяной пустыни, рядом с полузаброшенным городом?

— В рейде сегодня был? — спросил мужик.

Я кивнул, снова отхлебнув из кружки.

— И выжил? Молодец, — похвалил меня мужик. — Как, чего-то ценного удалось вынести?

— Ну…такое, по мелочи, — уклонился я от прямого ответа.

— Меня Степаном Васильевичем зовут, — представился мужик. ‒ Торба Степан Васильевич.

— Фэйтон, — ответил я.

— Славная у тебя пушка, — он кивнул на висевший у меня за спиной трофейный ствол, — где взял?

— Нашел, — ответил я.