Лжец

— Итан, может, не надо?

Мужчина со злобным оскалом впивается в корпус моего телефона, продолжает наезд. Затем его речь становится отрывистой, потом он начинает слушать. Отходит подальше. И говорит уже тише, не так возмущённо, скорее ошарашенно.

Трубка оказывается в моих руках ещё минуты через три.

С разряженной батареей… Да что ты будешь делать, а?!!!

— Садись в тачку, — звучит грубый приказ, — ждать будем.

Скрепя сердце я уточняю, вызвал ли он гаишников, на что мужчина отвечает неприятным ёмким «да».

Через двадцать минут к нам подъезжает незнакомый серебристый микроавтобус.

Я мгновенно выскакиваю из разбитой машины и пулей лечу к нему, бросаясь на шею.

— Я так испугалась, до сих пор отойти не могу!

— Не волнуйся. Иди в машине посиди.

— Слышь, мужик, ты че, на жалость приехал давить?! — разворачивается в нашу сторону хамло с крючковатым носом. — Баба виновата, ясно?!

— Слушай меня внимательно. Это не баба. А моя женщина. И я за неё отвечаю, — прилетает уверенный ответ.

Ещё немного, и я сгрызу все ногти. Лица Итана мне не видно. Прилипнув к стеклу, пытаясь наконец согреться, наблюдаю за мужчинами.

И тут взгляд выхватывает из сумерек знакомые очертания. Это машина Гордея! Зять энергично выбирается из салона и проворным размашистым шагом направляется…

Вылетаю из авто. Даже не закрываю дверь.

Успеваю поймать только обрывки разговора на повышенных тонах.

— Вот ты где! — Гордей первым меня увидел. Приблизился и привлёк за плечи, успокаивающе произнес, чуть понижая тембр голоса:

— Ты не волнуйся, сейчас порешаем все. Сама цела? Ударилась?

— Я нормально, подушки сработали.

— Иди пока в машину.

— Гордей, я здесь не одна. Здесь ещё… мой мужчина, — произношу с небольшой заминкой. — Он тоже приехал.

— Кто?! — ошарашенно переспрашивает.

— Я, — врезается в спину громогласное замечание.

Мы оба с Гордеем оборачиваемся.

Итан выглядит немного удивленным, но смотрит уверенно. А вот лицо Гордея вытягивается, он не произносит ни слова. Лишь поднимает ладонь и беззвучно указывает то на меня, то на Итана.

— А что значит «мой мужчина»? — обвиняюще роняет зять. Три пары глаз уставились на меня.

— Не очень выходит знакомство, да… но все же… это Итан. Мой мужчина, — сбивчиво представляю их друг другу. — А это…

— Гордей, — заканчивает за меня Итан.