Мактуб. Принц Анмара

Темнота за панорамным окном вдруг озаряется вспышкой яркого света, к ней почти мгновенно добавляется размашистый раскат грома, заставляющий лепестки люстры хаотично затрепетать на весу.

— Просто ждать, Рика. Ты ничего здесь не можешь сделать, — обнадеживающий голос отца, заглушаемый очередным воем небес, звучит для меня фактически как приговор.

«Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа.»

Довольно непривычно «загорать» не в открытом купальнике, а длинном платье-рубашке пудрового цвета, подол которого я слегка поднимаю до уровня колен, опасаясь сгореть под жалящим солнцем Анмара.

С долей тревоги взглянув на часы замечаю, что их стрелки указывают на цифру одиннадцатью перевожу взгляд на Резу с Эмилией, что увлеченно о чем-то спорят друг с другом, выстраивая замок из мокрого песка. Довольно интересно наблюдать за тем, как они разделяют обязанности при совместном строительстве. Сначала Реза нарисовал и спроектировал будущий дворец и минут пятнадцать объяснял Эми, как они будут его воздвигать, и четко обозначил фронт работ для девочки, приказав ей заниматься женской половиной замка и садом. Мальчик взял на себя проектирование и строительство мужской, самой сложной части жилища и укладкой крепкого забора. Пока Эмили возилась с украшением куполов «замка Аладдина и Жасмин» найденными на берегу Персидского залива ракушками, Реза закончил с крепостью и теперь тщательно проверял ее работу, опуская пару замечаний в сторону Эми, отчего она постоянно надувала пухлые губы и обижалась на друга. Их ссоры длились не больше пяти минут.

На шестую они уже дружно заливаются смехом и кидают друг в друга неиспользованные ракушки. На их лицах отражено все, о чем мечтаю сейчас я: детская непосредственность, беззаботность, счастье… настоящая, искренняя улыбка, спровоцированная порывом души, а не натянутое «нечто», форму которого вынуждены принимать мои губы.

Я улыбаюсь для детей, для отца, говорю, что «все хорошо», когда у меня спрашивают, как я себя чувствую и почему опять не ем. Почему у меня проснулась «аллергия» на цветение, когда в самый неподходящий момент прикрываюсь ей, стараясь не разрыдаться за завтраком «без повода». Ведь нет повода, нет, правда… Джамаль пропал без вести, он не погиб — и пока жива эта версия, я не имею права раскисать и прощаться с ним. Не имею.