— Эмма… бездна… ты слишком…
Он что-то шепчет мне в губы, я уже не разбираю.
Не заметила, как расстегнула его камзол, но мои ладони уже путешествуют по его талии и спине. Тонкая рубашка не скрывает напряжённые мышцы. Демон вздрагивает, сильнее вжимает меня в крепкое тело. Горячие губы становятся настойчивее, а дахание слегка сиплым.
Поднимаю руку, проводя кончиками пальцев по напряжённой шее, крадусь выше, словно вор, желаю узнать, каковы на ощупь его волосы. Забираюсь в прохладную шелковистость, создавая в прядях беспорядок.
Судорожно выдыхает, отрываясь от моих губ. Опускает лоб мне на плечо, продолжая прижимать к себе. Тяжело дышит.
— Алекс...— шепчу и обнимаю его, жадно впитываю незнакомые ощущения.
Он кажется настолько идеальным, что хочется плакать. Но я помню, как демон коварен. А я не настолько наивна, чтобы верить в эту игру. Всего лишь позволяю себе эту слабость. Прикрываю глаза, ощущая, как сильно кружится голова.
— Эмма… я люблю тебя…
Глава 33
— Эмма… я люблю тебя…
Замираю, пытаясь осознать его слова.
Мысли и эмоции искрят, слово сквозь них пропускают ток слишком высокого напряжения.
— Пожалуйста, выходи за меня…
Звуки пропадают, уступая место гулким ударам сердца.
Хотела бы я, чтобы его слова о чувствах были правдой?
Да."
"Но демон слишком легко играет чужими чувствами, чтобы я могла довериться ему. Внутри что-то болезненно натягивается, а голова наполняется мыслями о том, какую выгоду он может извлечь из нашего брака.
Выгод много.
От желания удовлетворить своё самолюбие и не уступить соперникам, до материальных благ и влияния.
Я не Эммилина и едва ли могу представлять опасность его комфорту. Я не умею плести интриги. Не трачу казну на свои капризы. Зато у меня есть идеи из другого мира, и он видит, что их можно использовать для получения прибыли… Сейчас я очень ""удобная"" невеста.
Кажется, я слишком расслабилась. Хмурюсь и хочу отстраниться.
— Эмма… всё хорошо? — поднимает голову и заглядывает в глаза. — Что не так?
— Ничего. Всё нормально… кхм.
.. хорошо, — делаю попытку улыбнуться.
— Нет, не хорошо. Ты отталкиваешь меня. Не телом. Мыслями.
Мотаю головой, пытаясь отвести взгляд, потому что он снова пытается забраться мне под кожу.
— Не закрывайся от меня... — почти шёпот. — Эмма, ты нужна мне... Слышишь? Пожалуйста, поговори со мной. Что тебя беспокоит? Я давлю на тебя?
Нужно закончить этот разговор, потому что в моих мыслях такой беспорядок, что я боюсь сказать или сделать то, о чём потом пожалею.
