Ах, да, собственно говоря, его и помещали несколько раз на обложки модного глянца. Есть за что. Если только все его прелести – это не старания мастера по обработке фотографий в графическом редакторе.
– Всё. С меня хватит. Мне уже дурно.
– Конечно, дурно… Смотри, не прожги сиденье дивана, – хихикнул приятель.
– Алик, я не для того! Но делать что-то надо."
"– Первое – собрать информацию, второе – разработать план, третье – исполнить.
– Просто, как три ореха для Золушки, – вздохнула я.
– Да, тыковка. А я – твой добрый фей.
Я стукнула кулаком по костяшкам Алика и махнула официанту, чтобы он принёс ещё кофе. Сидеть нам с Аликом над планом пришлось долго…
Уже на следующий день мы начали активно готовиться. Времени у нас было не так много. А к возвращению Маркова из поездки я уже должна буду сидеть на месте секретаря в его офисе как ни в чём не бывало… Я вытрясла из Анюты кое-какую важную информацию. И если всё пойдёт так, как я задумала, очень скоро Маркову не поздоровится.
С планом мы определились очень быстро.
Вдохновение нам в помощь. К тому же одна голова — хорошо, а две — ещё лучше… Осталось несколько нюансов: одеться и попытаться выглядеть так, как типичные секретарши. И в этом мне должен был помочь Алик. За дело он взялся с энтузиазмом, запретил подглядывать до окончания стрижки, покраски и укладки волос. А чтобы я не жульничала, вовсе посадил меня спиной к зеркалу.
– Готово!
Алик лихо развернул меня в кресле. Я посмотрела на себя и остолбенела, даже рот приоткрылся от удивления.
– Это что?
Из зеркала на меня смотрит… шатенка. Шатенка, мать вашу! Рассвирепев, я оборачиваюсь к Алику и встаю с кресла.
– Ты что наделал?
– Я сделал из тебя конфетку, – осторожно отвечает Алик и начинает потихоньку пятиться назад.
И вовремя, потому что я в бешенстве. Я хватаю расчёску, лежавшую около зеркала, и запускаю ей в своего приятеля.
– Конфетку? Какую еще конфетку? Алик!
– Ты просто не тем глазиком посмотрела на себя, – торопливо убегает от меня Алик, – взгляни ещё разочек!
– Я на тебя сейчас не так посмотрю, парикмахер несчастный!
Я хватаю распылитель и брызгаю в сторону Алика, улепётывающего от меня со всех ног.
– Стилист! – голос Алика срывается на визг, когда в него попадают брызги воды. – Стилист, а не парикмахер!
Я отбрасываю распылитель и пускаю в ход тяжелую артиллерию. Я беру в руки бутылку шампуня и целюсь в Алика, который мечется из одного края своего салона красоты в другой.
