Место под солнцем

 — Ты что, будешь им рассказывать, как бродил в ночь убийства по Патриаршим и дарил старушкам цветы? Хотя бы фамилию спросил у той старушки… — Ну я же не знал, что в это время в твоего мужа стреляли из кустов, — виновато улыбнулся Павел.

— А откуда ты знаешь, что выстрелили из кустов? — вдруг прошептала Катя. — Как ты вообще узнал об убийстве? Я тебе ничего не говорила. А ты позвонил на следующий день и уже все знал.

Павел вздохнул, вышел на кухню, вернулся через минуту, держа в руках номер «Московского комсомольца».

Там, на последней странице, Катя прочитала крупное заглавие: «Кто убивает актерских детей?»

«Нынешняя осень обещает быть урожайной на заказные убийства. Сезон открыл выстрел в одну из самых знаменитых голов московского игорного бизнеса. Глубокой ночью профессиональный киллер пальнул из кустов в Глеба Калашникова…»

Катя не стала читать дальше, отложила газету.

— Ты можешь поехать со мной на этот дурацкий рынок? — спросила она тихо. — Я там никогда не была.

— Я тоже.

Поехали. Но только на моей машине. Тебе с твоим белым «Фордом» лучше там не маячить. На всякий случай.

— Почему?

— Человек, который ездит на «Форде», вряд ли покупает себе одежду на вещевом рынке. К тому же мы будем не покупать, а ходить по рядам и задавать вопросы. Рынок контролирует мощная мафия. Наше любопытство может их заинтересовать. А тут еще «Форд».

— Паша, сейчас половина Москвы ездит на иномарках и половина отоваривается на вещевых рынках.

— Это две разные половины. И вообще, я хочу сразу сказать тебе.

Если мы и правда надеемся найти твою шантажистку, выяснить, в чем дело, нам надо продумывать каждую мелочь. Каждую.

Глава 14

Кроме пятидесяти долларов, нарядный бомж потребовал пригласить его в кабак. Он так и сказал:

— Хочу в кабак. Супчику охота пожрать, шашлычку хорошего, чтоб с угольков, с дымком да с лучком. И этого, как его, мангуста.

— Кого? — не понял Артем.

— Он, наверное, имеет в виду лангуста, — мрачно заметил Игорь Корнеев.

— Во, правильно! — обрадовался бомж.

 — Здоровая такая гадина, на креветку похожа, только здоровая. В южных морях живет.

— Так тебя ж в приличный кабак не пустят, — вздохнул Артем, — тебя для этого надо сначала вымыть, переодеть.

— Не возражаю, — важно кивнул бомж, — мойте, переодевайте.

— А где гарантия, что ты не врешь? — спросил Игорь.

— Вот те крест! — Бомж размашисто перекрестился.

— Это не гарантия.

— Ну, тогда я пошел.

— Иди, родной, — кивнул Игорь.