Помогите, говорит, встать. И руку тянет. Начали мы его поднимать — а он орет, как резаный. Что за притча? Откинули одеяло — мама родная!
Он потому встать не может, что сквозь бедро у него червь тянется… Я как сейчас помню: выходит из земли, проходит сквозь мясо и в снова в землю уходит. Давай мы его тянуть, чтобы он внутри… не остался. Куда там. Извивается, тонкий, нам его и трогать-то впадлу…
Болтуны. Иван поморщился. Голова слегка побаливала после вчерашнего «примирения» с цивильным Борей.
Черви, значит?
Иван вздохнул, перевернулся на другой бок.
Мне бы ваши проблемы…
* * *Нож был странный. Иван таких еще не видел. С широким, как у топора, лезвием в виде лепестка, загнутым под углом внутрь. Тяжелый. Рукоять из шершавого дерева хорошо лежит в ладони, только орнамент лишний. Иван примерился — да таким ножом башку можно срубить. Легко.
— Как говоришь, называется?
Уберфюрер улыбнулся. Хуже ребенка.
— Кукри.
— Это фто? — Шакилов аж подался вперед.
— Нож гуркхов, — пояснил Уберфюрер гордо, словно сам был по меньшей мере «почетным гуркхом».
— Была такая элитная воинская часть в британской армии. Набиралась из коренных непальцев. Ну, из тех, что не пальцем и не палкой… Отличные солдаты. Лучшие в английской армии.
У Шакила загорелись глаза.
— Откуда фсял?
— Откуда взял, там уже нет, — отрезал Уберфюрер. — Это я еще до Катастрофы успел раздобыть. Настоящая непальская работа. Они там дома такими дрова рубят. А когда на войне — то головы.
Подумал и добавил.
— Рубили, само собой. Может, где в лондонском метро пара гуркхов и выжила. Ну, я очень надеюсь на это.
— Так они же негры? — подколол его Иван.
— Не, там что-то индийское… — Уберфюрер замолчал, потом хмыкнул. — А я и забыл.
— А ты точно рашишт? — поинтересовался Шакилов невинно. — А то какие-то подошрительно широкие у тебя фшгляды…
* * *— Бронедверь, видишь? — мотнул головой Шакилов. — А вон там в потолке… что по-твоему?
Иван прищурился. Черт, скоро очки надо будет искать, совсем зрение село.
— Арматурина, — сказал он наконец. — Или труба. Труба? — спросил он Шакила. Тот хмыкнул.
— Бери выше.
— Пулемет, значит. Неужели автоматический?
— Скорее всего. Спецобъект, — сказал Шакилов шепотом. — Это тебе не на ярмарку на Сенной сходить, тут серьезные люди раньше обитали. Подземники. Бывшее пятнадцатое управление КГБ, потом ГУСП ФСО. По слухам, стреляют без разговоров. Не знаю, лично пока не сталкивался… слава Изначальному Диггеру.
