Милая, у нас не будет развода (СИ)

— Я, — неторопливо задираю юбку, — побалую себя пальчиками.

— Что?

— Настроение такое, — приваливаюсь к двери спиной. — Лень одолела.

— Инга… — рычит за дверью Егор.

— Тебе же тоже обычно лень, — вздыхаю я и ныряю между ног рукой. — Это все от лени, Егор. Ты ленишься, — закрываю глаза и касаюсь пальцами напряженного клитора. — И вы все ленивые… Вам всем нужны инструкции, — веду пальцами с нажимом по кругу, — все эти вопросы… как тебе нравится, как ты хочешь… — выдыхаю стон под легкую судорогу, — от лени. Женский оргазм… — меня пробивает искрой от копчика до затылка, — это не стол из икеи…

— Инга!

— Мне сегодня нравится одно, завтра другое… — сглатываю.

 — Сегодня Бурак… — выгибаюсь под волной удовольствия, что расцветает под спазмами моего нутра, и я сквозь зубы цежу со стоном, — завтра Карим… — дальше я могу только мычать, запрокинув голову.

Через пару секунд меня отпускает. Я тяжело дышу, а за дверью гробовая тишина. Может, ушел. Если ушел, то пусть катится.

Выхватываю из пластиковой коробки на стене салфетку.

Вытираю влажную промежность и слышу:

— Кто такой, мать твою, Карим? Еще Карим есть какой-то?

Я оправляю юбку, щелкаю защелкой и выхожу к Егору. Сую ему в руки салфетку в теплых влажных пятнах.

— Карим из “Любви на острых камнях”.

Глаза у Егора черные-черные от ярости. Резкий рывок, и я прижата к стене сильными руками:

— Что за название такое тупое? — выдыхает мне в лицо.

— Я сейчас полицию вызову! — раздается тоненький голос Алины.

— Пошла нахуй! — рявкает Егор.

— Я не хочу тебя, — вглядываюсь в глаза Егора, — а почему? Знаешь?

— Инга, ты нарываешься…

Егор сжимает мою шею в пальцах, и глухо рычит.

— Потому что я сама справилась, милый, — недобро щурюсь и сипло продолжаю. — Сама. И неплохо справилась.

— Какая же ты сука…

— А ты кобелина, — шиплю я гадюкой. — Ленивый кобелина, который решил, что я одна виновата в том, что у меня в тумбочке смазка лежит. Надушенный он приходил ко мне в архив. И что ты мне тогда говорил?

Егор поскрипывает зубами.

— Бросай свои пылесборники, никому это старье неважно, — выдыхаю я.

 — Да что ты над ним трясешься. Да и уходи ты с этой работы, маешься херней… хобби… время тратишь зря… очень сексуально, Егор. Мне твои цветы до одного места, когда ты отмахиваешься от меня… когда я хочу поделиться, над чем я работаю… Конечно, ты же у нас кормилец, да?

— А что это не так?

— Так, — зло щурюсь я. — Конечно, это так, милый, но это не значит того, что мной и моими интересами можно пренебрегать.