Мир Аматорио. Доверие

Иначе нет другого объяснения тому темному и высокому призраку, который пристально наблюдает за мной.

Я моргаю несколько раз. Наверное, мне не стоило пить шампанское на голодный желудок. Вероятно, алкоголь сыграл в жестокую шутку с моей разыгравшейся фантазией. Мне мерещится, что у основания террасы стоит Десмонд.

Во всем, мать его, величии и плоти.

Из-за грохота фейерверка я не могу услышать его голос. Но я отчетливо вижу, как его губы шевелятся, когда он произносит мое имя.

Я делаю глубокий вздох, ощущая, как сердце сначала останавливается, а затем бьется с утроенной силой.

Оно так стремительно колотится, что я ощущаю его отдачу в моих руках. В моих руках мое сердце, и прямо сейчас я готова вручить его Десмонду.

Конечно, если он не плод моего больного воображения.

Я боюсь, что Десмонд исчезнет так же внезапно, как и появился. Поэтому срываюсь с места и бросаюсь к нему. Без промедления я обвиваю его шею руками, а он прижимает меня к себе.

От ощущения того, как наши тела соприкасаются, я разрываюсь на миллионы осколков и собираюсь обратно в более цельное существо, чем когда-либо была прежде.

Десмонд берет мое лицо в свои руки и запрокидывает мою голову, чтобы наши глаза встретились.

Прежде, чем до меня успевает дойти смысл его слов, Десмонд наклоняется и целует меня. Его губы впиваются в мои, и все чувства внутри меня взрываются искрами. Его рука обвивается вокруг моей талии, а язык владеет моим ртом, посылая по телу мощные снаряды тепла. Это похоже на то, как приятный ток ударяет по каждому нервному окончанию.

– Теперь верю, – шепчу я напротив его губ.

Десмонд снова целует меня, но на этот раз нежно и мягко. Его губы и язык ласкают меня, словно он пытается показать мне каждую часть своей любви, хочет заполнить каждый день нашей разлуки, стремится восполнить каждый момент, когда нас разделяло расстояние.

Сквозь грохот от фейерверков я слышу позади себя улюлюканье. Подавив горестный стон, я отстраняюсь от Десмонда.

Его лицо поочередно озаряют вспышки от фейерверка.

Я неотрывно гляжу в его глаза, которые завороженно смотрят в мои. Затем опускаю взгляд на его губы, на то, как соблазнительно изогнута его верхняя губа, а нижняя уже припухла от нашего поцелуя.

– Что ты здесь делаешь? – спрашиваю я. – У тебя же еще не закончился гоночный сезон.

У меня в груди застывает ком от собственных слов.

– В прошлом году я пропустил твой день рождения, – отвечает Десмонд. – Я не собираюсь повторять свои ошибки.