Онлайн-библиотека книг
Глава 14
Люблю Маяковского."
"Первый рэпер на Руси. Ну, это я, конечно, шучу… И не я так сказал, кто-то из моей рэперской тусовки так его назвал, кто-то из «олдов», первопроходцев.
Да… Сейчас, наблюдая за такой «жаркой» встречей, в голове набатом Владимир Владимирович.
Маяковский, в смысле… Он же тоже ВВ…
«…В черном небе
молний поступь,
гром
ругней
в небесной драме,
- не гроза,
а это
просто
ревность двигает горами…»
Чёрт. Ревность, ревность… ревность.
Омут. Черная дыра затягивающая беспощадно.
Хочется рвать и метать.
Рву мотор, газуя, лихо срываясь с места. Но проезжая рядом притормаживаю, с прищуром оглядываю, оцениваю…
Твою ж… Он же старый! Он…
По голове словно молотом. Мышь меня не видит. На него смотрит.
Жму на педаль, ревёт на все пятьсот лошадок, вижу, как резко поворачивается Лера. Заметила? Смотрит еще удивленно…
Ладно. Проехали.
Домой пора. Поздно уже, и жрать охота. У Фис закинулся котлетками с пюре, её помощница по хозяйству тётя Валя готовит богично.
Так, надо заскочить к себе – парням обещал, что посидим в студии.
Потом, сам отец знает, что спорт – это не навсегда. Век короток. Когда-то надо будет заканчивать. Не уверен, что хочу в тренерство. Вот шоу как у отца, спортивная журналистика – это уже интереснее.
Пишу Анфисе, что ночевать приеду часов в двенадцать.
Как Лера… Наверное круто. Бомбит меня. Мозг понимает, что вряд ли этот мужик – а там мужик, ему лет двадцать пять, точняк! – вряд ли он и она пара.
Не хочу об этом. Совсем. Она… она не может с таким. Ей… она же маленькая совсем! Ей даже восемнадцати еще нет.
Тогда почему меня так плющит?
«…В черном небе
молний поступь,
гром
ругней
в небесной драме…»
Да уж, Тор, бог грома и молний. Вот тебя и огрело по башке. Вштырило.
И громом, и молнией… И глазами как океан.
Чёрт. Меня клинит на девчонке! Это так смешно!
Идиот, так долго жил в святой уверенности, что это за мной всегда будет охота, это я буду выбирать, это меня будут любить…
Любить… Страшное слово. Можно пока не надо, а?
Сижу с ноутом, записываю впечатления, как дневник.
И всё это сразу можно переводить в песню. Я её уже чувствую. На кончиках пальцев ловлю.
Это даже не рэп уже, не речитатив, это баллада.
