Водитель бросает на меня взгляд в зеркало заднего вида:
– Вы что, из больницы сбежали?
– Можно и так сказать, – вздыхаю я. – С одной сбежал, чтобы попасть в другую.
– В детскую? – вскидывает брови.
– Да, – киваю я. – Ребенок заболел.
– Понимаю. – Водитель мастерски управляет своей машиной, ловко находя короткий путь и избегая образовавшейся пробки на дороге. – Дети – это святое. Когда они болеют, я сам в депрессию ухожу. Даже разговаривать ни с кем не хочется.
Таксист спешит скорее доставить меня по указанному адресу.
Но время все равно кажется бесконечно тягучим в этом ожидании. Вскоре мы наконец-то приближаемся к больнице.
Во мне сейчас борются два чувства: облегчение и нервозность.
Водитель останавливает машину у входа в больницу, и я протягиваю ему несколько купюр, добавляя:
– Сдачи не надо.
Захожу в здание, и передо мной открывается коридор, битком набитый мамашами и их орущими детьми. Прямо-таки аншлаг какой-то.
Стараясь игнорировать этот шум и гомон вокруг, нахожу глазами табличку с надписью «Регистратура».
Подхожу к окну и слышу за спиной писклявый женский голос:
– Тут очередь, мужчина!
– Кто крайний? – спрашиваю я, стараясь сохранять спокойствие и не нахамить в ответ.
– Передо мной еще женщина и вон тот мужчина с мальчиком на руках. Видите? – Тычет пальцем в противоположном направлении коридора.
– Вижу, – рычу в ответ, стараясь думать о том, что скоро увижу свою любимую женщину и наших детей.
Наконец подходит моя очередь.
– Добрый день. Скажите, Беляева Диана в какой палате? – спрашиваю я, слегка нагнувшись к окошку.
– Та-а-ак… Беляева… – тянет медсестра и ведет ручкой по списку фамилий в тетрадке. – В каком отделении?
– Не знаю. Ребенка с температурой привезли сегодня на скорой.
– Значит, инфекция. – Она задумчиво переворачивает листок и пробегает глазами по фамилиям пациентов. – Есть такая. – Поднимает на меня взгляд: – Сейчас налево. Там ступеньки. Третий этаж. Восьмая палата.
– Спасибо, – киваю я и бегу в сторону лестницы.
Поднимаюсь сразу на нужный этаж и слышу за спиной знакомый голос:
– Дава?
– Жека, – оборачиваюсь на голос, – здорова! – Пожимаю другу руку.
– Я не понял. – Разводит руки в стороны. – Мне Ольга Петровна сказала, что ты еще в больнице. Как ты себя чувствуешь?
– Я нормально. У меня тут ребенок заболел…
– Уже в курсе, – кивает он. – Я твою Дину под личный контроль взял. Она с детьми в отдельной палате.
– Как они? – спрашиваю нетерпеливо.
– Мальчик чувствует себя отлично.
