Моя случайная

За восемь лет брака Женя достоин объяснений.

   Вздрагиваю,

прижимаю руку к груди, когда сердце заходится аритмией от дверного звонка. Соскакиваю с дивана, бегу в прихожую, останавливаюсь возле двери и не могу отделаться от предчувствия чего-то плохого. Нет,то, что я бросаю мужа ради любовника само по себе ужасно. Но в эту минуту возле двери, за которой находится Женя, меня почему-то захлестывает паника,и ощущение чего-то необратимого и даже ужасного.

   - Привет. Почему не открыл своим ключом? - как ни в чем не бывало, спрашиваю я, распахивая двери, пропуская мужа в квартиру.

Выдаю ему милую улыбку, а сама кричу внутри. Смотрю на своего мужа,такого родного, когда-то безумно любимого и понимаю, что должна воткнуть нож ему в спину.

   - Я забыл ключи машине, а возвращаться не было сил. Я так устал, - отвечает он, кидая дорожную сумку на пол, снимая с себя верхнюю одежду и обувь. А я облокачиваюсь на стену и кусаю губы, не зная с чего начать разговор. На часах почти шесть, через час за мной приедет Сергей и я должна, наконец, оборвать эти нити связывающие нас.

- Пахнет вкусно, кажется, сто лет не ел нормальной еды. Я быстро в душ, а ты пока накрой на стол, - привычно говорит Женя, проходя в гостиную. А я только киваю ему в ответ, стараясь не смотреть в глаза. – И қстати! - кричит он мне уже из ванной. - Я купил твое любимoе вино. Там в сумке возьми, поставь в холодильник. Выпьем перед сном, расслабимся, - мне кажется, он, словно забивает очередной гвоздь в мое сердце. Боже, почему так происходит? Когда ты совсем не ждешь и не нуждаешься во внимании мужа, он почему-то решает все это тебе дать. А мне уже не нужно. Не нужно… Мое сердце больше не принадлежит ему. Оно с другим человеком. Это будет ещё сложнее, чем я думала…

   Быcтро иду на кухню, ставлю бутылку в холодильник. Накрываю на стол. Наливаю себе еще холодной воды, сажусь на подоконник и изучаю весенний двор. Считаю большие лужи с кашей из талого снега, осматриваю машины на стоянке напротив.

Пытаюсь глубоко и размеренно дышать, чтобы подавить свою тревогу. Мысленно готовлю речь, не понимая с чего начать разговор. Но Женя все решает за меня.

   - Яна, я что-то не понял, почему твои чемоданы собраны? Ты куда-то уезжаешь? Почему я об этом не знаю? – довольно спокойно спрашивает он, садясь за стол.

   - Я ухожу, - решительно отвечаю я, не в силах больше медлить.

   - Куда уходишь? - спрашивает он.