Мой чужой муж

Отдаленно слышу какой-то щелчок. Я помню его, слышала уже когда-то. Это звук затвора…От пистолета.

Резко оборачиваюсь и на дверь кабинета Марата смотрю. Звук точно был оттуда. Господи, что он задумал!

– Марат, нет!

Врываюсь в его кабинет, застывая на пороге, видя мужчину на полу с оружием в руке. В этот момент понимаю, что просто не могу его потерять. И не хочу. Ни за что на свете.

Глава 27

Мое бедное сердце. Оно просто замирает когда я вижу, как Марат сидит на полу у дивана, рядом с ним Полин медведь и бутылка виски.

Не открыта даже, запечатана. Он даже моего появления не замечает, словно в прострации сидит. В его руке опасно сверкает черный пистолет. Он заряжен, я знаю. Марат всегда держал заряженное оружие в сейфе.

– Не смей! Что ты делаешь?!

Падаю на колени рядом с ним, руками его лицо обхватываю, до боли впиваюсь, заставляю в свои глаза посмотреть.

– Марат, зачем, что ты хотел сделать?"

"Его взгляд…стеклянный и потухший. Сразу провоцирует появление стаи мурашек. Марат смотрит в одну точку, точно завороженный, но я обеими руками пистолет пытаюсь выдернуть из его руки.

Колочу его по груди, точно сумасшедшая. Но он сильнее. В сотню раз.

– Марат, не надо! Опусти пистолет, я умоляю тебя.

– Даша…

Впервые вижу проблеск осознанности в его глазах. Он словно в себя приходит, опускает пистолет. Руку к моей щеке прикладывает, а я к себе ее сильнее прижимаю.

– Прости. У меня ничего нет. Без вас. Я не могу жить с этим. Это убивает меня. Даш, уезжай.

Отталкивает меня, а я не могу…бросить его не смогу.

Пробовала, но это сильнее меня.

– Нет, не смогла я слышишь? Я пыталась, правда старалась забыть тебя, из головы выбросить, уехать, но не смогла! Я ненавидеть тебя должна, а я не могу. Больше не могу так! Ты мой муж, и я…люблю тебя, Марат! Все еще люблю, несмотря ни на что. Я сгораю от этого, слышишь, проклятый ты подонок?! Я остаться хочу. Здесь, с тобой. Я хочу дать нам шанс попробовать сначала. Я простила тебя. Правда.

В его глазах загорается что-то, и мужчина меня к себе притягивает, впивается в губы пьяным поцелуем, хоть я и знаю, он ничего не пил.

– Ласковая моя, родная.

Он целует меня сильно, страстно и напористо, а я…больше не хочу, чтобы Марат останавливался. Я не хочу бояться его больше, я устала обижаться на него. Простить казалось невозможным, но кажется, я сделала это. Он поверил в ложь, делал мне больно, но я простила. Не могу я обижаться на того, кого люблю так сильно, что аж дыхание спирает.