— От тебя?
— Да, — сказал он. — А за коробку… извини.
И угрюмо уткнулся в конспект.
Я разочарованно вздохнула и снова стала несчастной.
А Женька зашипела под ухом: «Просто сказка»
Сказка была бы, если это было от Маркуши.
Я все еще не могу поверить, что он так надолго уехал. Так скучаю, почему же он не пишет и не звонит?
Хочу ему сама позвонить. Долго придумывала причину, и решила уточнить, не выслать ли ему конспекты. Как он вообще может так долго пропускать учебу? Хотя, Марк всегда учился без труда на отлично, да и привилегий у него навалом, ведь он состоит в нашей сборной хоккея, плюсом его отец владеет компанией Prince, которая спонсирует университет.
Но все же, мне же нужно что-то говорить.
Уже вторник. Я надеюсь, что он приедет в конце недели.
Дома сажусь на кровати в позу лотоса, делаю последний отчаянный вдох, и набираю. Идут гудки. Долгие, протяжные и нудные.
— Ну, ответь же, — молюсь я.
Но ответа нет.
— Ладно, он перезвонит, — махаю рукой, откидываясь на подушку.
Но он не перезванивает до самого вечера.
Голова начинает гудеть и ныть от напряжения, ведь я не даю себе расслабиться и сильно нервничаю.
Я будто дрейфую в море сомнений и переживаний.
Я не делала этого с того самого дня, но все же решаюсь. Захожу на страницу Виктории и смотрю новые записи. Но последняя так и висит фотографией у окна иллюминатора. Я, похоже, схожу с ума, и мой палец соскальзывает и ставит ей «Мне нравится».
— Ох, черт, — бормочу я, убирая отметку.
Это была случайность. Надеюсь, она не заметила оповещения.
А девушка-то в сети. Это хорошо, что она меня не знает. Иначе, подумала бы, что я слежу за ней. Точнее — за Марком. Я не хочу казаться сталкером.
Только предчувствие не отпускает.
В последствии на меня находит какой-то нервозный пик. Я обновляю ее страницу каждые две минуты. Пока не появляется новая запись.
На ней она улыбается за столом явно какого-то элитного ресторана. Кусочек огромной люстры, размером с целый город, отсвечивает ее уложенные блестящие волосы и «смеющиеся глаза».
Почему она такая довольная? На столе стоит бокал воды и виднеется какой-то изысканный салат в тарелке, украшенным сыром и лаймом по краю.
На заднем фоне, за ее плечом вижу Маркушу, откинувшегося на диванчик и уткнувшегося в свой телефон. И он очень красив, в черной рубашке, с уложенными волосами. У меня сердце загорается. Он не видит, что тоже попал в кадр.
Ага, случайно. Вообще без труда ясно, что фотографировала она не свой дурацкий салат, а Марка.
