Когда поворачиваюсь обратно, вижу, что из комнаты выходит Марк. Он выглядит немного дезориентированным, сонно моргает, в непонятках глядя на Вику. Потом на меня. Потом снова на Вику.
А я губы недовольно сжимаю. Вот, пусть видит. Я же ему говорила!
— Ты что здесь делаешь?
— В гости зашла, — пожимает плечами.
— Поздновато, — бормочет он хрипловатым голосом, рукой проводя по взлохмаченным ото сна волосам. — Не находишь?
Вика теряется, молча поворачивается, идет к двери. Накидывает на себя курточку.
— Кхе-кхе, — прижимаю ладошку ко рту.
— Ключи…
— Ах, да, — Марк подходит к ней. — Вик, верни ключи.
— А как же рыбки? — говорит Вика.
— Спасибо, но помощь больше не нужна, — протягивает руку.
Она молчит.
— Вик, пожалуйста, — устало просит Марк. — Ты же все понимаешь.
По-моему, она не понимает.
Вика порывшись в сумочке, отдает ключи, надув губы, и у ходит, хлопнув дверью.
Марк поворачивается ко мне. Ключи приподнимает, и звякает ими, мол, все, как ты и хотела.
— Торт будешь? — довольная иду к холодильнику.
Но довольная не полностью. Я все еще ревную.
— А сколько времени? — улыбнувшись, подходит ко мне.
— Два часа ночи.
— Давай.
Тортик невероятно вкусный. Лопаю два куска."
"На следующий день я прихожу пораньше с работы. Дома обнаруживаю еще одного гостя. Он с Марком сидит за столом, пьет чай. Он худой и высокий, у него узкие глаза и темные волосы. Внешне он очень похож на китайца.
Не сразу понимаю, в чем дело.
— Кто это? — спрашиваю, разуваясь.
Марк подходит ко мне с очень серьёзной миной.
— Лиза, помнишь я говорил, что жил какое-то время в детском доме?
Я киваю и сглатываю, отводя глаза. Мнусь от неловкости, или жалости, сама не пойму. Мы практически не касались этой темы, я один раз заикнулась, но Марк сказал, что потом все объяснит. Похоже, он решил сделать это прямо сейчас.
И это тяжелый момент.
— Так вот… — трагичным голосом продолжает. — Я долго искал, и наконец-то нашел его.
Указывает на нашего гостя.
— Кого?
— Своего брата… Близнеца.
Я смотрю на Марка.
Он смотрит на меня.
Перевожу взгляд на китайца.
Ну точно… Китаец…
Снова смотрю на Марка.
А он на меня.
— Что скажешь?
— Ты дурак, Маркуша!
И ни один мускул ведь не дрогнул на его вреднючем лице.
Марк наконец-то расплывается в бесовской улыбке.
— Не смешно! — злюсь на него. — Это серьезная тема! Я волнуюсь за тебя, думаю об этом, а ты…
Марк знакомит меня со своим другом, которого он представляет, как Кешка. Он вообщем-то, говорит, что не китаец.
Но похож.
