Мой любимый Бес

Роман отдёргивает в сторону плотную чёрную штору и кивает в том направлении.

— Забирайся на кровать.

— Оригинально.

У квартиры Ромы причудливая планировка. И спальня стоит в нише, отделённой от всей остальной комнаты плотной тканью. А я сразу и не догадалась. С другой стороны стены — небольшие полки в углублении которых лежат разные мелочи.

— Включить тебе телевизор?

— Если ты будешь его смотреть, — пожимаю я плечами.

— Нет, я разберусь вот с этим.

Рома тянется за ноутбуком и берёт пачку листов, раскладывая их рядом с собой на диване.

— Чертежи?

— Ага. Хотела знать, чем я занимаюсь? Мебель проектирую.

— Удивляешь. Зачем тебе тогда учиться на экономическом?

— Чтобы корочка была. Красненькая. Для некоторых это показатель того, что можешь в жизни устроиться и человеком считаться. В общем, выбрал первый попавшийся факультет и профессию. Иди ложись.

— Я тебе мешаю?

— Да, — Рома смотрит прямо в глаза, — ты меня отвлекаешь. Всякая хрень в голову лезет, которая тебе явно не нравится.

— Как скажешь, Роман Бесов. Твоя территория — твои правила.

Но не успела я залезть под одеяло, как он плюхнулся рядом со мной, поставив ноутбук себе на колени.

— Ты же сказал, что я тебя отвлекаю?

— Отвлекаешь, ещё как. Люблю ходить по краю. И я хочу знать, от чего ты бежала, сверкая пятками.

Я морщусь:

— Не хочу говорить на неприятную тему сейчас. Давай попозже? Отсюда мне точно некуда сбегать.

Я забираюсь под тонкое, но тёплое одеяло, поглядывая, как Рома щёлкает по окнам рабочей программки.

"— Любишь подглядывать?

— Ха. Ты сам отправил меня сюда, потом сел рядом и упрекаешь?

— Всего лишь дразнюсь. У меня вдруг стало хорошее настроение. И причина его совсем рядом, справа от меня.

Я устраиваюсь поудобнее, наблюдая за Ромой. Мерные кликанья по кнопке мышки и тихое жужжание ноутбука баюкают не хуже колыбельной. Медленно и плавно комната уплывает куда-то вдаль. Силюсь разлепить отяжелевшие веки, но не удаётся.

— Эй, Снежинка. Повторяю на всякий случай. У тебя нет причин бегать от меня. И не будет.

Моего лица касается горячее дыхание Ромы.

— Я уже сплю, сумасшедший.

— Я не псих, но на тебе меня переклинило.

— Угу, верю…

Сонно тянусь рукой, обнимая Рому за шею. Поверх одеяла тут же ложится приятная тяжесть мужских рук, тесно прижимающих меня к его телу.