Мой любимый Бес

Давно не виделись.

Я закуриваю и открываю форточку, выпуская через неё дым.

— Угу, давно. Мне тут Аннушка звонила.

— Разлила масло? — фыркает приятель.

— Что? — я не сразу понимаю о чём речь, но потом согласно киваю, будто приятель может увидеть мой кивок.

— Сегодня лекции «Медузы»?

— Да, — говорит Кирилл, на заднем фоне слышится шум многолюдного фойе, — я уже как штык здесь, торчу среди малолеток. А ты собираешься отбывать повинные три лекции?

— Во сколько начало?

— Через час, Бес. Поторопись.

Час? Блядь… И почему кому-то надо быть такой принципиальной грымзой? Тебе же заплатили? Заплатили.

Закрой глазоньки и бубни свои лекции с тетрадки. Но нет же… У Никольской есть пунктики, аж целых три. Поэтому я натягиваю рубашку и брюки, расчёсываюсь пятерней и покидаю квартиру. По пути в университет успеваю заскочить за стаканчиком чёрного кофе без сахара. Именно им я и собираюсь спасаться от головной боли.

— Выглядишь дерьмово, — приветствует меня Кирилл.

Мы с ним на пару — два двадцатичетырёхлетних лба среди студентов четвёртого курса.

И лишь некоторым из них едва исполнилось двадцать один. Разница в возрасте между нами не так уж велика. Но иногда я чувствую себя лет на десять старше. Пока они треплются о новых стикерах в телеграм, я накидываю в своей голове примерную смету будущего проекта. То и дело прикладываюсь к стаканчику с кофе и злюсь, что нельзя закурить. Пальцы мнут сигаретную пачку, пока Медуза бубнит свою лекцию предмета «Финансы». Едва дожидаюсь окончания лекции и тороплюсь на выход, словно самый нерадивый студент потока специальности «Финансы и кредит». Да, блядь, мой будущий диплом о высшем образовании будет никак не связан с моей нынешней работой. Но плевать…

Вываливаюсь в коридор из поточной аудитории и опрокидываю в себя последние кофейные капли, всовываю сигарету между губ и толкаюсь среди прочих студентов, стремясь к выходу. Рядом перебирает ногами Кирилл, рассказывая о своей работе. Мне оставалось всего каких-то пару десятков метров до выхода, как вдруг краем глаза уловил что-то знакомое.

Чёрт. Привиделось, наверное. Но уже оборачиваюсь и выискиваю глазами. Блядь… Нет, не показалось. Точёная фигурка, затянутая в чёрное платье строгого офисного покроя, белокурые волосы, уложенные на затылке, пухлые губы с красной помадой. На меня налетает какой-то болван и недовольно бурчит, но мне пофиг.

Снежинка… Надо же…

— Ты чего застыл?

— Да так, знакомую увидел.

— Где? — вертит головой Кирилл.

Я не отвечаю, двигаюсь следом за Снежаной.