– Цвет глаз?
Задумался. Стоит ли говорить правду? Сомневаюсь, что Мисс Спорт сможет вычислить меня по цвету глаз.
– Карие.
– Скучно.
– Цвет глаз может быть скучным?
– Название скучное. Может, они цвета виски?
Перевожу взгляд на полупустой бокал, где еще плещется мой алкоголь. И почему-то смеяться уже не хочется.
Черт, к чему весь этот разговор?
Допиваю виски, сжимаю губы, втягивая капли внутрь, и прохожусь глазами по всей нашей переписке.
У меня в подчинении тысячи людей, я руковожу большим бизнесом, а вечером издеваюсь над своей сотрудницей вместо того, что заняться делами?
– А какого цвета твои глаза?
– Ты же видел мою фотографию.
– Теперь хочу услышать твою версию.
– Если бы ты увидел меня вживую хоть раз, никогда бы не забыл.
Что-то тягучее стекается по ребрам, обмазывая каждую кость и затапливая все внутри, дышать становится трудно.
Хоть вскакивай и беги открывать окно.
Пить на голодный желудок была плохая идея. Сейчас вот в жар бросило, а перед глазами куча разных цветных пятен, от которых тошнит.
– Это не ты на аватарке, я прогнала через поисковик. Мистер Терминатор.
– Верно.
– Вышлешь настоящую фотку?
В голове непрекращающееся жужжание от виски и сильное давление на лоб. Захлопни я крышку компьютера – и связь прервется. А завтра можно удалить страницу и забыть как страшный сон. Или, скорее, помутнение?
– С одним условием. Расскажи, в чем ты?
После такого вопроса Комарова должна слиться. На это и рассчитываю. Позорно надеюсь на ее бегство.
Молчание заставляет нервничать, потому что я понимаю, что на самом деле хочу знать ответ на свой вопрос.
Во рту вмиг все высыхает, а на шее снова любимая удавка в виде галстука. Мистика какая-то.
– Платье. Я еще на работе, Т-1000.
И смайлик, блядь. Она прислала мне смайлик, нисколько не смутившись в моей просьбе.
Это засада.
– Твоя очередь. Не разочаруй меня, кареглазый незнакомец.
Нахожу в телефоне фотку с последней поездки в горы, где мы катались на лыжах, и высылаю ей. Не должна узнать. В любом случае, я там не в офисном костюме, а на голове шлем.
Денис поймал кадр, когда мы параллельно съезжали с горы.
– Любишь спорт? – вдруг спрашивает.
Подушечки пальцем покалывает, когда набираю ей ответ.
Наша беседа затягивается.
– Люблю. А ты?
– И я.
Маленькая лгунишка. Или… Стоп, а если она наврала про свою любовь не Т-1000, а своему боссу?
Невозможная девчонка!
– Мне пора, красавчик. Пиши еще.
И выходит, оставляя меня в полной растерянности.
Глава 12.
