Мой новый хозяин

"Кира Лафф

Мой новый хозяин

Глава 1

— Без глупостей давай, — меня хватают грубые руки охранника и толкают вперёд. — Как зайдёшь, в глаза не смотри, он этого не любит. Сразу на колени садись, усекла?

Ничего не отвечаю — лишь киваю.

Тело живёт своей жизнью. Дрожь бьёт так сильно, что я с трудом могу держаться на ногах.

Массивные двери из тёмного дерева открываются, и меня вталкивают в кабинет. Кабинет моего нынешнего хозяина.

Однако, быть в его власти, как я недавно узнала, мне осталось совсем недолго.

Потому что сейчас меня подарят другому.

Тому, чьё имя я даже не знаю.

Лишь его ужасающе дурную славу, что тёмным шлейфом следует за ним по пятам.

Леденящие душу истории его зверств…

Преступления, которым нельзя найти оправдания…

«Палач». Так все его называют.

Робко вхожу и не смею взглянуть на мужчин, сидящих в приглушённом свете ламп. Смотрю себе под ноги.

Сердце бьётся в груди так громко, что во внезапно образовавшейся тишине я будто слышу его гулкие удары о грудную клетку.

— Спасибо, Саша, — слышу вкрадчивый голос Аркадия Борисовича.

Того самого человека, который сейчас владеет мной. И моим младшим братом. — Ты свободен.

Охранник выходит, плотно прикрывая за собой двери.

Покорно сажусь на колени.

Дрожащие руки складываю перед собой.

Наклоняюсь чуть вперёд. Волосы покрывалом рассыпаются по плечам.

— Вот, Дамир, как и обещал, — мужчина неспешно затягивается сигарой. — Мой тебе подарок в честь нашей сделки. И такого долгожданного мира.

Глаза щиплет от табачного дыма, который клубами витает в воздухе.

Я задыхаюсь. Не знаю от чего — то ли от нехватки кислорода, то ли от паники, которая липким потом выступает на спине.

— Как тебе? — интересуется Аркадий Борисович.

Он будто лошадь новую осматривает. Помню, папа задавал мне тот же вопрос, когда подарил вороного жеребца на тринадцатилетние. Это было всего пять лет назад, а кажется, будто целая жизнь прошла.

— Тощая какая-то, — после некоторого молчания откликается тот, другой мужчина.

От его низкого мелодичного голоса всё внутри меня сжимается.

Желудок делает болезненное сальто. Хочется поднять глаза, но я не рискую ослушаться приказа, который дали мне пять минут назад: «в глаза не смотри».

— Ну, ничего, — радушно усмехается пожилой мужчина. — Зато личико смазливое. Эй, детка, — обращается он ко мне. — Посмотри-ка на меня. Не бойся.

Несмотря на то, что он говорит так ласково, будто он мой родной дядюшка, я прекрасно знаю, насколько лживо всё в этом ужасном человеке.