Моя по праву

"

"– То есть, Влада Николаевна – единственная любовь в твоей жизни? – непонятно зачем докапывается Пластовский. Откидывается на стуле. Внимательным взглядом проходится по нашим лицам. Словно подвох ищет. Или не верит.

Правильно делает! До меня у Градова был целый женский батальон. И еще эти девицы в бассейне. Бррр…

– Вот дурацкий вопрос, Никит. Не находишь? – усмехается Ростислав. Подцепив вилкой ломтик вяленого томата, отправляет в рот. Держит паузу.

– Это еще почему? – нахохлившись, интересуется Никита.

– Влада – единственная женщина, которую я позвал замуж и настаиваю на свадьбе.

– Весомый аргумент… – крякает Пластовский и тут же переходит к делу. – Стихи на вашу музыку лягут идеально. Я думаю, через месяц другой мы займем первую строчку во всех чартах. Вы написали хит, Влада Николаевна. Очень глубокая композиция. Интересно, что вас вдохновило?

– Ростислав Владимирович, – улыбаюсь я.

Мы выходим на улицу, умытую после дождя. Взявшись за руки, бредем к машине, припаркованной неподалеку.

– Ты правда написала музыку, думая обо мне? – неожиданно спрашивает Градов.

– Да, прощалась с тобой, – признаюсь совершенно искренне.

– Мощная тема получилась, – обнимает меня за плечи Градов. Притянув к себе, чмокает в висок. – Но совершенно не правильная. Мы же вместе!

– Ну и что? – передергиваю плечами. – Какая разница?

– Ну не скажи, зайчона! Гигантская!

– Почему? – поднимаю лицо и натыкаюсь на насмешливый взгляд Ростислава.

– Вот сама посуди, – фыркает он. – Ты писала музыку, прощаясь со мной. А мы наоборот встретились.

– Нет, – мотаю головой. – Не хочу.

– Как это не хочешь? – изумленно тянет Ростислав, подходя к машине, открывает передо мной дверь.

А в голове крутятся слова какого-то английского остряка.

«Если мужчина открывает перед женщиной дверь машины, значит она у него новая. Либо машина, либо жена».

– Не хочу, – повторяю, усевшись. Расправляю платье. И сразу же попадаю в капкан Градовских рук.

– Почему? – настороженно бухтит он мне в ухо.

– Логика простая, Ростислав Владимирович, – намеренно подначиваю я. – Если я написала композицию на прощание и ты вернулся, то может случится и обратная ситуация. А я не хочу с тобой расставаться.

– Слава богу, до тебя дошло! – сгребает меня в охапку Градов. – Нельзя нам расставаться, зайчона! Никак нельзя, – жарко шепчет в ухо. – Нам еще Саньку растить. И Алису Ростиславовну тоже…

– Что? – аж подпрыгиваю на месте.

– Нам нужны еще дети, малыш.