— Я знаю несколько способов отвлечься от чего бы то ни было.
Ничего не отвечаю, потому что мне, если честно, совсем не интересно, что он скажет. Просто я поделилась этим, ибо мне не с кем. Я не умею вываливать свои проблемы на близких людей, легче просто рассказать всё чужому человеку и забыть.
— Хорошенько потрахаться. Я к твоим услугам.
Я молчу, примерно представляя, что он скажет что-то мерзкое."
"— Ладно. Ты, кажется, не воспринимаешь шутки, но есть хороший способ отвлечься — это напиться вхлам.
— Ясно.
Я уже написалась вчера и уснула от одного стакана виски — и это моя полугодовая норма.
— Мне такое не подходит. Я почти не пью.
— Возможно, потому что ты не напивалась так, как надо. И я снова к твоим услугам.
Может, это правда то, что мне нужно? Напиться с кем-то вроде него и забыться.
Нет, это точно не то, что мне нужно. Потому что я не люблю пить, особенно вне дома. Не люблю компании незнакомых мне людей, а тем более парней. Не люблю то, что может принести опасность.
И я знаю, что, если я выпью с каким-то парнем, Стас узнает об этом быстрее, чем алкоголь достигнет моего желудка.
Тогда пускай узнает.
Боже, какая я дурочка, чего я этим добьюсь? Чего я хочу? Сделать ему больно? Заставить ревновать, когда он и так вечно в состоянии своей ревности? Стать отвратительной в его глазах, совсем не той девушкой, которую он любил, чтобы он с радостью променял меня и ушёл от меня к семье, в котором у него будет так давно желаемый им ребёнок? Я готова отказаться от него? Нет, я не готова, но я не смогу жить, зная, что у него есть ребёнок от другой.
Этот ребёнок должен расти в семье, а я буду всегда лишней для них всех.
— Я не пойду пить к тебе домой.
— Я в этом не сомневался. Для таких вещей есть клубы. А как же папа?
— Я ему напишу, что приеду в другой день.
Отправив короткое сообщение папе, я мысленно проклинаю себя за то, что променяла время с ним на весь этот предстоящий кошмар. Даже не удосуживаюсь позвонить ему, ведь не хочу слышать его расстроенный голос.
— Куда мы поедем?
— Я знаю парочку хороших мест недалеко. Я вызову такси.
— Не нужно, там мой водитель, — головой я указываю на стоянку прямо перед университетским двориком.
— Водитель?
— Да, — отвечаю я, вставая со скамейки. Мы выходим на улицу и медленным шагом направляемся к машине.
— Значит, ты богатая девочка?
— Нет, я бедная. Это охранник, которого приставил ко мне мой муж.
Снова слова о муже вызывают чуть ли не припадок.
