Пару бумажек от конфет в уголку за кофемашиной.
Нахожу открытое вино, достаю пробку. Пахнет нормально, поэтому выливаю в небольшую кастрюлю. Смешиваю виноградный сок и вино, добавляю туда фрукты.
Чувствую себя хозяйкой на чужой кухне.
И это кажется правильным.
— У тебя около пятидесяти пропущенных, — оглядываюсь на Белого, который без стеснения листает уведомления на моём телефоне. — От какого-то Саши. Парень твой?
— Бывший.
Звонил значит. Ну ладно, пускай звонит, мне не жалко.
Может, ему номер Насти подсказать?
А то мальчик скучает, две девушки от него вместе сбежали.
Насте, наверное, отписать нужно. Чтобы не теряла меня. Она же не виновата, что Саша — мудак. И что брат у неё тоже мудак, без границ в алкоголе.
Решил, что я с ним должна уйти. Говорил и за Белого много чего, и за меня. Извинялся за слова, пытался наладить контакт. Но мне хотелось сбежать скорее из клуба и от странной семейки.
— Ему же хуже, — парень прижимается ко мне, его руки замком сжимаются на моём животе. — Пахнет вкусно.
— Ещё бы корицу найти.
У тебя есть?
— Я о тебе говорил, паучок.
Наклоняю голову, чтобы волосы прикрыли лицо. Такое приятно слышать, чёрт возьми. Хотя я только гелем для душа воспользовалась, с кофейным запахом. И его шампунем.
Белый убирает пряди на одну сторону, чтобы без проблем коснуться моей шеи. И плеч, которые теперь полностью в его доступе.
Внизу живота скручивается горячий узел, реагируя на каждое движение. Приятным ожиданием разливается по венам.
— Так скажешь, как тебя зовут на самом деле?
— Я же сказал, что для друзей — Белый.
— А ещё говорил, что мы больше, чем друзья.
Очевидно, раз губы до сих пор покалывает от его поцелуев. А между ног едва заметно тянет.
Напоминает, чем мы тут занимались.
И что ещё произойдёт.
— Говорил. Не сбежишь до утра — узнаешь имя. Считай это мотивацией оставаться.
У меня этой мотивации — выше крыши.
Сам парень, который прижимается, без перестану.
И те сантиметров двадцать, что ниже пояса. Тоже весомый аргумент.
— Даже фамилию не скажешь?
— А уже примерять хочешь?"
"Белый беззастенчиво смеётся, отодвигаясь.
Достаёт бокалы с верхней полки, протягивает мне черпачок, которым удобно разливать алкоголь.
— Белаш, — отвечает, хотя я уже не жду. — Удар на первый слог.
Что-то царапает в голове, знакомое.
Но все догадки рассыпаются, когда парень отворачивается спиной. Могу без утайки рассмотреть его. Накачанную спину. Даже она у парня красивая. С рельефом, очерченными изгибами.
И маленькой чёрной точкой.
