Молчи обо мне

Иногда это была какая-то романтическая сказка, где бы мы случайно столкнулись посреди Невского, посмотрели друг на друга и поняли, что нам суждено быть вместе. Иногда, когда мне было особенно больно, я «утешалась» тем, что представляла его на пороге моей квартиры: с извинениями, словами любви, к которым бы оказалась совершенно глухой. В своих фантазиях я наказывала его за всю боль и слезы, из-за которых моя подушка промокла насквозь.

Ну и, конечно, та запись в инстаграм. Мой последний крик в пустоту. Моя последняя мечта о нашем совместном счастье.

Были и другие глупые фантазии, из разряда тех, которые представляет любая женщина, когда от нее уходит любимый: глупости, глупости и еще раз глупости. Защитная реакция психики.

Но сейчас, когда между нами меньше метра, я не знаю, что чувствую.

Радость? Нет.

Счастье? Нет.

Удовлетворение от того, что он смотрит на меня как-то… совсем не так, как смотрел раньше. Нет, это не коленопреклонный восторг, и радости в его глазах вряд ли больше, чем в моих.

Просто тот Артем, которого я знала, всегда смотрел на меня сверху вниз, всегда с подчеркнутым снисхождением и изредка даже гладил по голове. Не скрывая, что я для него просто маленькая глупая Женя, зверушка, с которой было хорошо и комфортно, пока она не стала лезть на руки и просить почесать за ухом.

Смешно, но меня не злит наша встреча, меня злят воспоминания, которые, словно сточные воды, разом прорывают плотину моего покоя. Артем просто катализатор. И пока я не захлебнулась, лучше избавиться от его влияния.

И заодно от его пальцев на моей руке, потому что это касание мне неприятно. Оно жжет, словно клеймо.

— Убери руку, пожалуйста, — спокойно прошу я, представляя, что даю указание одному из своих сотрудников.

Артем на секунду сводит брови, но демонстративно убирает ладонь, пряча руки в карманы пальто.

Он почти не изменился, хотя годы оставили на его лице достаточно отметин: морщины в уголках глаз стали глубже, седина с висков перебралась почти до самой макушки.

Наверное, поэтому он стрижется так коротко: пытается выглядеть немного моложе. Хотя, конечно, он из того сорта мужчин, которых возраст делает только лучше: такие всегда нравятся женщинам, если только вы не девочка пубертатного периода — и любой мужчина старше Джастина Бибера априори дряхлый старик.

— Ты спешишь? — Артем заглядывает мне за спину. Что он там ищет? Мою компанию? — Я могу подвезти.

— Я спешу. И я за рулем.