Мы избавились от тебя

 — не сдержавшись от замечания, беру девушку под локоть и вывожу на небольшую терасу на заднем дворе бара.

— Куда мы идем? — все также едва слышно бормочет мышонок, при этом не сопротивляется, покорно следуя за мной.

— Девочка, ты в своем уме? — буквально вышвыривая ее на террасу, рычу не узнавая свой голос. Не понимаю почему, но бесхребетность Киры выводит из себя.

— Вы что делаете? — она потирает предплечье, за которое я ее волочил и смотрит абсолютно затравленным взглядом. И это моя будущая жена? Похоже, моя семья окончательно рехнулась.

Эта девчонка просто больная. Мало того, что невзрачная малявка, так еще готова терпеть грязные домогательства от пьяных постояльцев вонючего бара. Да что с ней не так, мать твою.

Это ты что делаешь? Ты хотя бы понимаешь, что если бы я не подошел, тебя бы по кругу пустили?

— Мне плевать. — шепчет Кира, с трудом сдерживая слезы.

Она сжалась, словно, побитая собачонка. Тоненькие ручонки дрожат, а огромные зеленые глаза наполняются слезами. Признаться честно, мне еще никогда в жизни не было так погано, как после увиденного.

Обычно мне не жалко людей. Особенно тех, кто сам виноват во всех своих бедах. Но эта девчонка реально вводит в ступор. Абсолютно очевидно, что у этого мышонка серьезные проблемы с головой и самооценкой. То, что она не шлюха и так понятно, но жизнь ее явно потрепала.

— Да ты, чокнутая… — перевожу дыхание, чтобы на испугать ее окончательно. — Тебя как зовут? — спрашиваю для убедительности.

— Кира… — выдавливает из себя она.

— Короче, Кира, на сегодня твоя смена закончена? Иди переодевайся!

— Что? — хлюпает носом Кира, уставившись на меня.

— Твою суточную смену я оплачу, это не проблема. Ты едешь со мной.

Глава 3. Кира

Кажется, жизнь напрочь отбила у меня инстинкт самосохранения. Иначе я не могу объяснить, почему еду по полупустой проселочной дороге в тонированном джипе вместе с незнакомцем, имени которого даже не знаю. Мужчина просто напросто выдернул меня с работы, швырнув управляющему мой суточный заработок."

"Наш управляющий Ибрагим — пузатый, обкуренный старичок, даже не постарался выяснить, куда увозят его официантку.

Его ничуть не насторожил здоровенный тип, с каменным лицом и одетый в явно недешевые шмотки. Главное, что ему оплатили мое рабочее время, а что будет дальше плевать. Собственно как и мне.

Психика уже настолько истощена, что в последние годы, практически не могу испытывать никаких эмоции: ни радости, ни гнева, ни страха, только безразличие. Голова и тело потеряли связь.