Мымра! (СИ)

— Я так счастлив, Вер, что слов подобрать не могу, — говорю ей, а самого чуть ли не трясет всего от радости.

— Правда? — глядит в глаза, словно подвох какой ищет.

— Очень, у меня вот тут, словно взрывается все, салют долбанный бьет, — кладу руку на свою грудь.

— Ох, Завьялов, — вздыхает Вера и прижимается лбом к моей щеке, — Рано еще.

— Ничего не рано, в самый раз, — отвечаю ей и шарю в кармане, достаю телефон, — Так, в офис мы не едем, пусть Батя сам там рулит. Мне все равно кого он там подберет, а мы едем к врачу, и заявление подавать.

— Я вообще не хочу быть как бочка, — отвечает моя милая Мымра, пока я набираю отца.

— Пап, привет, мы не приедем, — отвожу телефон от уха, где слышна отборная ругань.

— Какого хрена, Егор! — кричит отец, — Мне нужна твоя секретарша или тебе?

— Все сказал? Мы едем в больницу, — на том конце молчание и уже другой крик:

— Что у вас там опять случилось? Стаське снова хвост прищемили дверью? — орет отец, ну да, неделю назад было такое, ездили даже с Верой в больницу, рентген кошке делали, но обошлось.

— Ну, зачем, зачем, беременны мы, — говорю в трубку, и наступает тишина. А вот это уже начинает меня пугать, — Але, пап? Черти что, — это уже Вере говорю, которая сидит и молча слушает.

— Он там в обмороке что ли? — тихо спрашивает она.

— Не знаю, молчит и в трубку сопит. Пап? Ты нас пугаешь, а Вере нельзя. Мы к врачу поедем, пусть посмотрит, проверит.

— Позжайте, — как-то сдавленно отвечает отец, если бы не знал его, то подумал, что плачет.

— Позвони потом, обязательно, — уже тверже говорит отец и отключается."

"— Расстроился, я же говорю рано, — тяжело вздыхая, говорит Вера и слезает с моих колен, — Ладно, поехали к врачу, тут недалеко клиника хорошая, я по отзывам смотрела. Думала, схожу сначала туда, потом тебе расскажу.

— Сразу такие вещи нужно говорить, — ворчу я, заводя машину. — Ты себя вообще как чувствуешь? — поглядываю на нее встревоженно.

— Нормально, как обычно, — отвечает Вера, — Только плакать хочется.

— Почему? — удивляюсь я.

— Откуда я знаю, Завьялов, — снова заводится она, — Если бы не ты...

— Ну, все, все, я понял, — улыбаюсь ей, — Пусть это будет мой косяк.

— Ничего себе косяк, — начинает возмущаться Вера, — Посмотрю я, как ты через девять месяцев начнешь жаловаться.

— Не буду я жаловаться, — не соглашаюсь я, — Мы с ним вместе футбол будем смотреть.

— У-у, до футбола еще далеко, тем более вдруг там девочка.