Мышка для Тимура

Мне и отсюда все видно. А еще за спиной — темный сосновый лесок, укрытый снегом.

Морозно, ежусь непроизвольно и вздрагиваю, когда на плечи падает тяжелая куртка.

Запах парфюма, терпкого, мужского, знаком и отзывается в душе дрожью, которую никак не могу унять.

Я хочу обернуться, посмотреть на того, кто молчаливой громадой стоит за спиной, и не могу. Кажется, если повернусь, то придется делать выбор. А я — не хочу. Не хочу.

— Привет. С Новым годом.

Голос у него все такой же. Низкий и тягучий. Сладко екает внутри, колени подрагивают…

— Привет.

Надеюсь, что тон вполне безразличен? Надеюсь…

— Ты здесь одна?

— Да.

Поворачиваюсь и погибаю в плену черных татарских глаз. Безумно красивых. С длинными ресницами. Зачем мужчине такие ресницы?.

— Меня зовут Тимур.

Он усмехается и подает руку. А я отвечаю:

— Вероника. Вика.

— Очень приятно… — он берет мою руку и целует. Мурашки по коже бегут бодро прямо к сердцу, становится щекотно и приятно.

И взгляд Тимура напротив внимательный, а в глубине его неуверенность… Приму ли я игру по новым правилам?

Я улыбаюсь, и, видя ощутимое облегчение в его чертах, уже неприкрыто смеюсь.

Игра… Почему бы и нет? Ведь в этот раз мы будем обсуждать правила.

И следовать им.

Конец"