Чтобы ответить что-то, мне приходится прочистить горло.
- Где ты это взял?
У Грея плохо выходит скрывать свою настороженность.
- Мне показалось, что я услышал какие-то звуки на крыльце. И в результате нашел это перед входной дверью.
Все мое тело напрягается от потребности броситься из дома и обследовать улицу. Это должно быть от Анны. Почему она не постучалась? Черт, я тоже не постучался, возможно, она подумала, что это способ, которым я впутываю ее в новую игру. Не совсем так. Я просто испугался, словно полнейший слабак.
- Ну и? - Грей машет коробкой. - Ты будешь его забирать? Или мне следует выбросить эту штуковину?
Прежде чем он успевает сделать еще хоть одно движение, я выхватываю подарок из его руки. Не глядя на него, я завожу руку за спину, удерживая подарок так, словно тот может меня обжечь. Мои пальцы с силой впиваются в бумагу.
Мы с Греем смотрим друг на друга, пока я не могу решить, что делать, мучаясь сомнениями. Возможно, это и не от Анны. И почему я колеблюсь, словно какая-то старушка? Я бросаю на Грея порочный взгляд, он ухмыляется, и я захлопываю дверь у него перед носом.
Ни за что на свете, я не стану открывать перед ним эту потенциальную бомбу.
Развязывая ленты, я срываю упаковку одним движением. Карточка падает на пол. Трясущейся рукой я хватаю ее, пока изучаю кожаную книгу, скрывающеюся в порванной оберточной бумаге. Эссе Эмерсона. Торец покрыт золотом. Состояние идеальное. Я опускаюсь на пол, прислоняясь спиной к кровати.
Проведя рукой по обложке, я открываю карточку.
""Что же ты за парень такой, который, кажется, не хочет ничего?
Я подумала, что немного прошлого может быть во благо.
С днем рождения, Дрю.
- Анна""
Мои пальцы так сильно сжимают книгу, что слышу, как хрустят костяшки. Опуская лоб на свои, прижатые к груди, колени, я глубоко вдыхаю, стараясь не рассыпаться на части. Я не хочу ничего? Она слепая? Я хочу вылететь из дома и охотиться за ней. Просто, чтобы в итоге взять ее за плечи и закричать: ""Ты! Я хочу тебя, такую упрямую, болезненную занозу в моей заднице!""
Но вместо этого, я прижимаю книгу к груди.
Эссе Эмерсона. Она помнит. И она вернула мне кусочек моих родителей. Знает ли она, что я потерял их на свой день рождения? Я быстро моргаю. Конечно же, она знает. В ее записке почти прямо говорилось об этом. Вдруг, мне становится трудно дышать.
Еще один стук в мою дверь раздается в тишине моей спальни.
- Дрю, мужик...
