– Очевидного?
– Ох, Кристиан, честное слово, ты меня иногда просто достаешь.
– Достаю? Я? Мне что-то не нравится ваш тон, мисс Стил.
– Не нравится – и ладно.
Его губы кривятся в усмешке.
– Я скучал без твоего милого дерзкого ротика, Анастейша.
Мне хочется крикнуть: «А я скучала без тебя – всего тебя – не только без твоего голоса, твоих губ!..» Но я лишь молча смотрю через лобовое стекло «Чарли Танго», похожее на выпуклую стенку аквариума. Мы продолжаем лететь на юг. Над горизонтом висит солнце – большое, оранжевое, опасное, – и я снова чувствую себя Икаром, рискующим сгореть в его огне.
Мрак ползет за нами следом со стороны Сиэтла. Небо украсилось опаловыми, пурпурными и аквамариновыми волнами, плавно переходящими друг в друга, так, как это может делать лишь Мать-Природа. Вечерний воздух чист и ясен. Огни Портленда мерцают, подмигивают, приветствуя нас, когда Кристиан сажает вертолет на посадочную площадку. Мы снова наверху странного кирпичного сооружения, откуда мы улетали меньше трех недель назад.
"
"Казалось бы, что такое три недели? Так, мелочь. И все же мне кажется, будто я знала Кристиана всю свою жизнь. Он глушит двигатель «Чарли Танго», щелкая разными переключателями. Лопасти медленно останавливаются, и вскоре я слышу в наушниках лишь собственное дыхание. Хм-м. Внезапно почему-то вспоминаются органные мессы Томаса Таллиса, оказавшие на меня такое удивительное действие. Пульс учащается. Мне не хочется никуда уходить отсюда.
Кристиан расстегивает ремни и поворачивается, чтобы высвободить меня из моей сбруи.
В его глазах горят огоньки.
– Понравился полет, мисс Стил? – интересуется он ласковым голосом.
– Да, благодарю вас, мистер Грей, – вежливо отвечаю я.
– Ну, теперь пойдем смотреть фотографии твоего приятеля.
Он подает мне руку, и я опираюсь на нее, чтобы выбраться из «Чарли Танго».
Навстречу нам идет седобородый мужчина и широко улыбается. Я узнаю его, видела в прошлый раз.
– Привет, Джой. – Кристиан, отпустив мою руку, обменивается с ним дружеским рукопожатием.
– Присмотри за машиной. Стивен заберет ее после восьми.
– Будет сделано, мистер Грей. Мэм, – он вежливо кивает мне, – ваш автомобиль ждет внизу, сэр. А да, лифт не работает. Вам придется идти пешком.
– Благодарю, Джой.
Кристиан берет меня за руку, и мы идем к лестнице.
– Хорошо еще, что тут всего три этажа. Ты на таких каблуках, – неодобрительно бормочет он.
Кроме шуток.
– Тебе не нравятся эти ботильоны?
– Очень нравятся, Анастейша.
