Трой Турнянски, консультант, набрасывается на нас, как коршун. Чует покупателей. Акцент выдает в нем уроженца Атлантического побережья Европы, возможно, англичанина. Трудно сказать.
– «Сааб», сэр? Подержанный? – Он радостно потирает руки.
– Новый. – Кристиан крепко сжимает губы.
Новый!
– Вы уже выбрали модель, сэр? – подобострастно интересуется продавец.
– «9–3 2.0Т Спорт Седан».
– Превосходный выбор, сэр.
– Какого цвета, Анастейша? – Кристиан наклоняет набок голову.
– Э-э… черный? – Я пожимаю плечами. – Но только не надо…
Он хмурит брови.
– Черный плохо виден в темноте.
О господи!.. Я перебарываю желание закатить в досаде глаза.
– У тебя ведь черная машина.
Он сумрачно смотрит на меня.
– Тогда желтый, канареечно-желтый.
Кристиан морщится – канареечно-желтый ему явно не нравится.
– Тогда какой бы ты сам выбрал для меня цвет? – спрашиваю я его словно маленького ребенка, каким он во многом и остался. Мысль неприятная, грустная и отрезвляющая одновременно.
– Серебристый или белый.
– Тогда серебристый.
Знаешь, я все-таки хочу «Ауди», – добавляю я, смягчившись после таких мыслей.
Трой бледнеет, чувствуя, что сделка уплывает из рук.
– Может, вы хотите конвертибль? С откидным верхом, мэм? – спрашивает он, с энтузиазмом хлопая в ладоши."
"Мое подсознание недовольно ежится от всей этой церемонии покупки машины, но моя внутренняя богиня кладет его на лопатки. «С откидным верхом?.. Круто!..»
Кристиан сдвигает брови и смотрит на меня.
– Конвертибль? – спрашивает он.
Я смущаюсь.
Похоже, он общается с моей внутренней богиней. По прямой линии, которая явно протянута между ними. Иногда это страшно неудобно. Я гляжу на свои ногти.
Кристиан обращается к Трою.
– Какова статистика безопасности по конвертиблю?
Трой, почувствовав слабое место клиента, идет в наступление и обрушивает на него массу статистики.
Разумеется, Кристиан хочет моей безопасности. Для него это религия, и, оказавшись в роли зилота, он внимательно выслушивает бойкие речи Троя.
«Да. Я люблю».
Я вспоминаю слова, которые он произнес сегодня утром шепотом, и радость расползается по моим жилам, словно теплый мед. Этот мужчина – божий дар для любой женщины – любит меня.
Я ловлю себя на том, что глупо улыбаюсь, и, когда он переводит на меня взгляд, он радуется и удивляется моей улыбке. А я так счастлива, что готова обнять весь мир.
– Что вас привело в такой кайф, мисс Стил? Может, поделитесь таблеткой? – шутит он, когда Трой пошел к своему компьютеру.
