"
"Он прижимается губами к моим волосам. В полусне я обнимаю его за шею и вдыхаю его запах – ах, какой родной и приятный, – а он несет меня в спальню. Кладет на кровать и накрывает.
– Спи, малышка, – шепчет он и прижимается губами к моему лбу.
Внезапно просыпаюсь и не сразу понимаю, где я. Мне приснилось что-то тревожное. Я всматриваюсь в темноту, мне мерещится чей-то силуэт, стоящий в изножье кровати. Нет-нет, всего лишь показалось. Из большой комнаты доносятся еле слышные аккорды рояля – какая-то очень сложная ритмичная мелодия.
Который час? Я гляжу на будильник – два часа ночи. Неужели Кристиан так и не ложился? Оказывается, я сплю в длинном халате. Выпутав из него ноги, я слезаю с кровати.
Выхожу в комнату, стою в тени, слушаю. Кристиан весь отдается музыке. Он сидит в круге, вернее, даже в пузыре света, и мне сейчас кажется, что стенки пузыря надежно защищают его от всех тревог и опасностей. Мелодия, которую он играет, мне слабо знакома. Ах, как мастерски он играет!.. И почему меня всегда удивляют его бесчисленные таланты?
Что-то в этой картине кажется необычным, и я не сразу понимаю, что опущена крышка рояля.
Поэтому я так хорошо вижу музыканта. Он поднимает голову, и я гляжу в его серые глаза – они чуть сияют в рассеянном свете лампы. Не сбившись ни на миг, он продолжает играть, а я тихонько иду к нему. Его глаза устремлены на меня, они разгораются все ярче и ярче. Когда я подхожу близко, музыка обрывается.
– Почему ты остановился? Было так чудесно.
– Ты не представляешь, как ты желанна мне сейчас, – ласково произносит Кристиан.
Ах…
– Пойдем спать, – шепчу я. Он протягивает мне руку; его глаза пылают. Когда я беру ее, он внезапно тянет меня к себе, и я падаю к нему на колени. Он обвивает меня руками, припадает губами к моей шее; у меня по спине бегут сладкие мурашки.
– Почему мы воюем? – шепчет он, покусывая зубами мочку моего уха.
На секунду у меня замирает сердце, потом стучит с удвоенной силой, разгоняя по телу жар.
– Потому что в спорах мы познаем друг друга.
А ты упрямый, капризный, тяжелый и вздорный, – чуть слышно бормочу я и поднимаю кверху подбородок, чтобы ему было легче добираться до моего горла. Он проводит по нему носом, и я ощущаю на коже его улыбку.
– Мисс Стил, если я такой ужасный, как вы терпите меня? – Он прикусывает мою мочку, и я издаю стон. – Я всегда такой?
– Не знаю.
– Я тоже. – Он дергает за пояс, халат распахивается, и его рука скользит по моему телу, по моей груди.
