– Просто сделай, блин, фото!
– Для него? А если он извращуга, а?! Или станет тебя ими шантажировать?!
Да. Я понимаю, что такие варианты нельзя исключать. Я не из тех баб, кто может от любви потерять голову. Но я готова пойти на риск. Адреналин шпарит.
– Чем шантажировать? Моими фото в одежде? П-ф-ф.
В этом весь смысл. Риск есть, да. Но он минимален. Это как дайвинг с акулами. Ты ныряешь с ними, потому что знаешь – эти монстры практически никогда не нападают на людей. Но тебя все равно колбасит, потому что всегда остается ма-а-аленький риск быть съеденным.
– А дальше что ты ему будешь слать? – бурчит Валюха, делая несколько кадров. Я то так, то эдак кручусь. По этим фото непонятно, где они сделаны. Просто окно. Просто стул. Просто я.
– Валь, не порти мне кайф, а? У меня одна радость в жизни.
Из своей корзинки возмущенно мякает Майя. Видно, не понравилось той, что я ее сбросила со счетов. Я смеюсь. Валюха возвращает мне телефон.
– Если ты не поторопишься, мы опоздаем к выписке.
– Уже бегу.
Выбираю наиболее удачное фото и отсылаю Климу.
«Нравлюсь?» – строчу, закусив язык.
«Это свежее фото?»
«Ему меньше двух минут. А что?»
«Интересно, кто тебя фотографировал».
Валюха без зазрения совести читает мою переписку, стоя над душой. Поднимаю на нее задумчивый взгляд:
«Так мой охранник».
Минута – нет ответа. Другая…
– Ясь, мы правда опаздываем!
– Ну, так одевайся, – отчего-то психую я. И подскакиваю, чтобы одеться тоже.
Лето догорает. Те немногие отпускники, что уезжали, возвращаются в город, отчего уже который день тот стоит в девятибалльных пробках.
Летние веранды ресторанов еще работают, но по вечерам гостям уже выдают пледы, и на столах все чаще можно увидеть кружки с глинтвейном.
Разговаривать не хочется. Я верчу головой по сторонам, разглядываю куда-то бегущих прохожих.
– Ясь…
– М-м-м?"
"– За нами вон та серая тачка едет от самого дома.
Гляжу в зеркало заднего вида. Я бы и сама заметила хвост, если бы не была так рассеянна.
Потому что никто от меня и не думает прятаться. Это такой акт устрашения. Постоянное напоминание о том, что Молотов рядом. Как же я устала. Дико-дико от всего этого устала!
– Ну и хер с ним.
– И все? А делать-то ты что-нибудь будешь?
– Буду. Светку выписали, руки у меня развязаны.
– И?
– Свалю на первое время куда-то.
– А как же твой зэк?
Не знаю. Не знаю, как он. Переписываться мы можем откуда угодно. О большем не стоит задумываться.
