– Что мертво – умереть не может, – с усмешкой повторяю девиз Грейджоев из пресловутой «Игры престолов». – Я в душ, Валь. Настрогаешь чего-нибудь на стол? И вино открой.
– Че будем праздновать?
– Жизнь. И немножко заливать тоску.
Вот только когда дело доходит до вина, я так его и не касаюсь. Глупость ужасная, конечно. У меня не было шансов забеременеть. Ну, может, за исключением последнего раза, когда я совершила откровенную диверсию и вместо того, чтобы соскочить с Дыма, когда он, шлепком, подал знак, что пора, еще раз качнулась навстречу.
Впрочем, даже тогда основная порция была все же выплеснута на живот, но… Вдруг. Вдруг, а? Девять месяцев из четырех лет пролетели бы точно быстрее. Да и потом, мне бы было не так тоскливо.
«А ему? – шепчет нежная девочка. – Каково ему будет пропустить первые годы жизни первенца, ты думала?»
Черте что! Какая же я идиотка. Нельзя так. А как тогда? Яйцеклетку, что ли, заморозить? Тянусь все-таки к бокалу. И снова отдергиваю руку.
Яйцеклетки, очевидно, лучше замораживать тоже на трезвую.
ГЛАВА 19
– Игорь? Можно на минуту?
– Конечно. Давай-давай, заходи. Ты куда пропала? Я тебе сколько раз звонил! Ответить не судьба?
– Что-то по работе?
Молотов отрывается от компьютера. Похудел он, что ли? Хорошо выглядит. Весь такой суровый, резкий. Из той породы мужиков, которым ничего не нужно делать, чтобы произвести нужное впечатление. Женщины на такое ведутся. Интересно, у него кто-то есть? Ловлю себя на этой мысли и удивляюсь.
Никак у меня выработался рефлекс. Ревновать его, задаваясь вопросом, что со мною не так? Что я ему недодала? Почему ему нужно было непременно бегать на сторону?
– Нет. К твоей работе у меня нет вопросов. Кроме одного. Когда ты станешь моим партнером?
– Как раз об этом я и хотела поговорить.
– Так говори."
"Игорь выбирается из-за стола, разводит руками, мол, я весь внимание. На нем красивый дизайнерский костюм цвета кофе. И галстук, который ему выбирала я.
В той жизни, когда я еще была его любовницей, мне нравилось, когда он носил купленную мной одежду или тот же парфюм. Ведь мне казалось, что таким нехитрым способом я его потихонечку по частям отвоевываю. Якорюсь. Ставлю метки. Ну и по носу щелкаю, да. Его законную. Было же очевидно, что она понимала – Молотов не сам это выбрал.
Да и сам Игорь, думаю, прекрасно осознавал, чем я руководствовалась, и какие преследовала цели, когда им потакал.
