Напиши обо мне роман

Так, блин, ну не про очередного же миллионера в ЦУМе ему рассказывать?

А что у меня еще есть?

Я принялась перелистывать свои гениальные идеи, но все они казались недостаточно крутыми, чтобы предъявлять Роману.

Про страшненькую девочку, что делала кучу пластических операций. Скука.

Про темного фэйри, влюбившегося в замужнюю женщину… Нет, это прям слишком личное.

Про жену бога смерти… детский сад.

Эту историю, кстати, я не знала, как писать дальше. Устраивать бедной попаданке прогрессорство, чтобы она в своем гареме навела шороху, научила всех варить мыло и носить трусы, согласно законам жанра? Или пусть будет эротика — сделает господину первый минет в его несчастной дикой жизни?

Так-то я, например, даже антибиотики не сумею сварганить, а про аспирин знаю только, что его заменяет кора хины.

Попаданки — не мой жанр.

Видимо, я слишком долго молчала, не совсем понимая, что ему ответить на такое откровение. Поэтому Роман позвонил.

Ох уж эти миллионеры, вечно у них все не как у людей.

Пока я половину — лучшую! — своей жизни проводила в сети, он, видимо, проводил ее в реальности. Звонил людям — голосом! Даже вживую, наверное, часто встречался.

Прямо как в доинтернетные времена.

— Неудобно печатать, — вместо приветствия заявил Роман. — Я тут дегустирую три десятка блюд и уже обожрался так, что едва дышу. А впереди еще десерты.

— Ты решил попробовать себя в карьере борца сумо? — радостно включилась я в треп.

Потому что прокрастинация — наше все. А еще чувство вины — через полчаса разговора оно неизбежно начнет меня грызть и подтолкнет наконец в сторону работы.

— Я выбираю шеф-повара в свой флагманский отель. Надо, чтобы было вкусно, сытно, достаточно понятно, без какой-нибудь пены из икры морских ежей с горсткой семян чиа. Но при этом интересно, а не просто стейк с салатом.

— Тяжелая у тебя работа, — посочувствовала я.

— Да вообще, с утра тружусь, не покладая… эммм… живота своего.

— А что, совсем-совсем некому помочь в этом нелегком деле?

— Представь, вообще некому! Диана на диете, у Олеси пост, Вера вегетарианка, Машка ест только то, что сама приготовила.

— Мужиков у тебя там из принципа нет?

— Есть! — оживился Роман. — Валерка есть. Но он лучшим блюдом в мире считает доширак с майонезом и кетчупом.

— Может, ему зарплату поднять, чтобы он хоть попробовал нормальной еды?

— Да ты… — задохнулся он возмущенно.