Онлайн-библиотека книг
— Я не…
— Послала, Вась, — перебивает он, — похерила все, что было между нами, все годы, что я вокруг тебя, как придурок, крутился. Восемнадцати твоих ждал, чтоб все красиво. Чтоб правильно. Уговаривал свалить от предков. Намекал по-всякому. А ты, блядь, святая простота! Нихуя не намекалась! Дура наивная! Вот они тебя и поймали, дуру! Сразу на два члена! Кто ж знал, что с тобой надо было вот так, жестко? Я же, дебил, любил тебя! И все тронуть боялся… Вдруг испугаешься? А они не боялись! Тупо забрали себе и все! Все!
Он снова злится, сжимает кулаки.
Я молчу, захваченная этой исповедью.
И понимаю, что больше никогда не увижу в этом больном человеке своего друга детства. Да и был ли он? Был ли тот мальчик, что давал мне покататься на самокате, что утешал, когда падала и разбивала коленки, что кормил вкусными конфетами, о которых дома я даже помыслить не могла? Может, это сбой матрицы какой-то? И я все придумала?
А в реальности он всегда вот таким был: хитрым, злобным, больным?
— Я долго думал… — продолжает он, — готовился.
Киваю. Поняла.
Тошке словно требуется мое невербальное подтверждение. Он выдыхает и продолжает, усмехаясь довольно:"
"— Компромат на них собирал… Потихоньку. Записей-то полно было. Чуть-чуть подшаманить… Понятно, что, если б проверка, экспертиза, то никакой критики это не выдержало бы. Но кто ее будет делать, эту проверку? Не ты же. Я планировал тебе показать эти записи. Потом. Искал момент.
— Они не спорили… — говорю я твердо.
Тошка осекается и щурится на меня пару секунд. А затем кивает.
— Выяснили, да? Ну, окей. Не важно. Все равно скоты.
