Онлайн-библиотека книг
Я же… я же… она его любит. У них отношения. А я… я…
Мир вокруг становится едва различим. Зажимаю рот рукой и, поймав момент, когда всем не до меня, убегаю к себе.
Мне стыдно. Я… что я натворила?
Мурас является следом.
— Зачем ты так? — смотрю на него непонимающим взглядом. — Я же не знала.
— Чего ты не знала?
— Что она твоя девушка.
— Алка? Лунга, не смеши. Алкино воображение — ее проблемы.
— Вы не встречаетесь?
— Мы периодически тра*аемся.
Начинаю кашлять.
— Не впечатляйся так. И башку не забивай.
Подходит ближе.
— Жень… — притягивает к себе, — не отталкивай. Второй раз я к тебе точно не подойду.
— Гордый? — шмыгаю носом.
— Что-то вроде того.
— Я, может быть, тоже.
— Это я уже заметил, — касается моего носа своим.
* * *Выныриваю из воспоминаний, останавливая взгляд на здании морга. Нет, я не была в курсе, что он здесь. Просто так гласит табличка. Прекрасно. Этот ненормальный притащил меня…
Господи, ну я же знала, с кем связываюсь. Чему удивляюсь?
— Мы куда приехали?
Тупой вопрос, но у меня начинается паника.
— Читать разучилась? Черным по белому написано — морг.
— Зачем?
— По работе. Заодно ногу твою посмотрят.
— Кто?
— Врач.
— Патологоанатом? Мурас, ты нормальный? — меня начинает потряхивать от злости. Это точно ни в какие рамки…
— Вполне. Пошли уже.
— Я туда не пойду.
— Трупов испугалась?
— Еще чего. Просто… мне рентген нужен, а не…
— Испугалась.
— Ладно, пошли.
Дура. Какая я дура. Ну зачем я это ляпнула? Назад слова точно брать не буду. Поэтому хромаю за ним следом.
Глава 9
ИгорьПока идем по коридору, Лунга с каждым новым шагом меняется в лице. Ее маска воинственности тает, сменяясь боязнью. В принципе, оно-то мне и было нужно.
Открываю дверь, пропуская ее в кабинет.
— Милая девушка, ну хоть что-то хорошее, — лыбится Алексеич, — Игорь, день добрый.
— Аналогично. Что там по нашему трупу?
Расстегиваю пальто, садясь на край стола. Женька присаживается на отодвинутый для нее Юрой стул. Джентльмен, блин.
— Как я и говорил, серия. Идентичные раны, замах, сила удара. Неприкрытое насилие, садизм.
— Маньяк…
— Скорее всего. Типаж жертвы — как под копирку. Ярко выраженная жестокость. Сам видел, — косится на Лунгу.
— Третья уже, весело. Глухарь мне ни к чему…
— А кому в радость? — поправляет очки, заинтересованно смотря на Женю."
"— Милое создание, ну что ж вы все романтику-то в нашей работе найти пытаетесь? Нечего тут делать. Шла б в суд, секретарем сидеть.
