Куда пошла? Сразу к нему? Или к подружкам своим. Если б некуда было, конечно, уж просто так из дома не увильнула бы.
Смотрю на всю эту роскошь, расставленную на белой скатерти, без сомнения очень вкусную, и удавиться хочется. Романтический ужин кажется насмешкой.
За каким чертом она все это готовила? Чтобы я за красотой убранства не заметил ее лживых глаз? Я же ее обожал, ни в чем не отказывал, пылинки сдувал. За что она так со мной?
В тридцатый раз за последние пять минут проверяю телефон. Но мое сообщение остается непрочитанным.
Почему не читает? Почему не отвечает?
Уже на меня забила. Уже про меня забыла. Ну и скорость!
Глава 42. Адаптация. Она
Ясмина
Бреду сама не зная куда, а ночь сгущается.
М-да, я сделала большую ошибку, что вместо куртки не надела теплое пальто, которое недавно купила. Все же на улице ноябрь, а не май. И шапку не взяла. И перчатки… Почему я такая дурында? Меня может оправдать только то, что я попросту была в шоке.
До сих пор трясет от слов «любящего» жениха.
Выгнал, как нашкодившего кутенка! Забеременела? Иди вон! Нормальный такой подход, очень мужской.
Только что мне теперь со всем этим делать – большой вопрос.
Чем больше мерзну, тем быстрее начинает работать мозг, очень скоро в голове всплывает воспоминание, как натолкнулась на хостел примерно в десяти кварталах от дома Захара. Я сейчас недалеко, кстати…
Иду прямиком туда.
Останавливаюсь перед вывеской и решаю, а нужно ли мне сюда. Но выбор невелик – улица или теплая постель. Выбираю второе, конечно же.
Внутри меня встречает парень лет восемнадцати. Худощавый и весь покрытый прыщиками, даже жалко его становится.
– Есть свободные места? – спрашиваю со вздохом.
Почему-то противоположный пол, особенно молодой, очень хорошо меня запоминает. Жалею, что не догадалась, перед тем как сюда зайти, натянуть на голову хотя бы бейсболку, ее-то в рюкзак кинула, в отличие от шапки.
– Мест полно, – кивает он. – Оплата посуточная, деньги вперед.
Достаю кошелек, протягиваю ему пару купюр.
– И паспорт, пожалуйста… – просит паренек, старательно что-то записывая в журнал.
А вот это уже лишнее, этого уже не надо.
– Извини, но паспорта нет, – пожимаю плечами.
– Как нет?
– У меня его вытащили. Пустишь так?
Уже готовлю слезную историю о том, как устала, и как мне негде провести ночь. Хотя и так понятно, что я в бедственном положении, поскольку ищу приюта здесь.
Но история не пригождается, паренек кивает:
– Ладно, сочувствую по поводу паспорта.
Молодежь. Наивняк.
