Наследник для предателя

Любила меня… И я уверен, что она организовала все это… в гостинице.

Добровольский приезжает через полчаса. Озадаченный, задумчивый, он не отказывается от чая и угощений, стремясь разрядить напряженную обстановку.

– Иван Баранов – тот, кто подыграл ей в гостинице, – резюмирует он после нескольких глотков горячего чая. – Кирилл, у тебя не сохранились фотографии Виктории? Из той гостиницы… – мнется он.

– Нет, конечно.

– И у меня нет. Я вообще не знала о существовании этих фотографий, – вздыхает Вика.

– Скорее всего, преступник удалил их, когда я спала. Борис Иванович, а Злата? Та, что работала в отеле? Она ведь может его опознать? Раньше мы говорили о некоем неизвестном злоумышленнике, а теперь можем предъявить фотографию. Ведь так?

– Так, Викуша.

– Давайте поедем, – порывисто поднимаюсь с места. – Найдем этого Баранова, вытрясем из него всю правду и…

– Так точно не стоит делать. У нас нет доказательств, – протягивает Добровольский. – Стоит нам открыть рот, наши фигуранты заметут следы и свалят из страны.

А я лично хочу увидеть, как на их запястьях закрываются наручники. Нам нужно, как никогда быть осторожными. Не подавать вида, что мы что-то знаем. И подключать следственный комитет, наконец.

– Но они… Они отказали нам, – бормочет Вика. – У меня приняли заявление, но нас с папой высмеяли. И делом никто не занимался… Никто. У меня даже показания больше никто не брал. Все забылось… А я все это время думала, что меня изнасиловали.

Мучилась неизвестностью. Хоть врач и сказал, что изнасилования не было, я… Я сомневалась. До крови терла себя мочалкой и…

Вика сникает. Обнимает себя за плечи и прикусывает нижнюю губу…

Господи, как больно… Я себя таким мудаком никогда не чувствовал… Столько людей были из-за меня несчастны, а судьба все равно благоволит мне.

– Прости меня, Вик. Снова…"

"– Кир, ты опять? Мы же решили не вспоминать о плохом? Остается тайной, как Стефания сумела раздобыть твой телефон?

– Это не она, Вик.

Иван Баранов давно работает на заводе. Он незаметный. Про таких говорят – обычный человек, ничем не примечательный. Человек-толпа. Невидимка. Я его и сейчас с трудом опишу, насколько он обыкновенный. Простой мужик. Он мог написать тебе, воспользовавшись моим неосторожно оставленным на столе телефоном. Выманить тебя в «Идеал». Ты ведь подумала, что писал я?

– Ну, конечно… А кто еще?

– И с твоего телефона он отправил мне фотографии.