А что я могу ещё им сказать??
Мальчишки спят на разложенном диване.
Марина Васильевна меня убьет! И согласится с Иштаровым, что я профнепригодна.
Варю им кашу, смотрю в окно.
Через три месяца открывается интернат в Спарте...
Их нужно пристроить туда! Там хорошие люди, неравнодушные.
Пишу мальчикам записку, про завтрак и чтобы сидели дома “тише травы…”. Еду в наш центр, чтобы из пожертвованных вещей собрать им какой-то приличный гардероб.
Перед этим забегаю в Спарту. Чтобы, для начала, просто пристроить их в какую-нибудь секцию.
Потому что Аиша говорила - интернат будет только для своих, кто уже учится там.
Вежливая охрана объясняет мне, что набора в середине года не бывает. Группы - битком. В Спарту очередь. И документы надо подавать заранее. В мае будут отборочные, конкурс… И таких взрослых пацанов возьмут вряд ли, если никаких спортивных достижений у них нет.
Жаль…
Иду на работу мимо отделения полиции, где работает Иштаров.
И вспоминаю и про свои печали...
Замерев в скверике около их стоянки, зачем-то смотрю на окна, на машины.
..
Хочу увидеть его. Издали.
- Привет, - голос Иштарова сзади.
Подпрыгиваю от неожиданности.
Встаёт рядом со мной. Делает глоток кофе из бумажного стакана. Смотрит в том же направлении что и я.
- Здравствуй, Саш.
- Кого-то ждёшь?
- Нет...
Ещё один глоток. Затягивается сигаретой.
От него пахнет кофе, дымом и парфюмом.
Мне становится жарко… Сердце истошно колотится. Это так больно чувствовать его чужим!
Теряясь, поправляю волосы.
Мы молчим…
Саша дружит с Ахметовым, директором Спарты, - вспоминаю я.
Он и на свадьбе был у Лизы с Ромой.
- Александр Михалыч...
- М?
- Вы говорили, что я могу к Вам обратиться. Даже если между нами ничего больше не будет...
- Что-то опять сломалось?
Всё сломалось! Но я учусь чинить сама. У меня сейчас вариантов нет.
- Так я могу?
Пожимает плечами.
- Чего там у тебя, говори… - хмуро."
"- Попросите, пожалуйста, Бессо Давидовича, чтобы он моих мальчиков в Спарту взял. У них очень тяжёлая ситуация.
Цокает, недовольно дёргая бровями.
- Чего так неинтересно-то, Наталья Антоновна?
Делаю шаг от него, ощущая себя неловко из-за его этого ответа на мою просьбу.
- Попрошу, - скашивает на меня взгляд.
- Благодарю.
- Ещё просьбы будут?
- Нет. Спасибо.
- Ну и я вопрос тогда задам, ок? - сухо.
И не дожидаясь моего разрешения.
- Ты заболела? - ловит мой взгляд, всверливаясь своим мне под черепную коробку.
- Я?! Нет... - делаю ещё один шаг назад под его давлением.
Вздох.
