( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

Даже знать не хочу кто это!

Не поворачиваясь, смотрю Маю в глаза.

Я знаю, что не стоит его приглашать. Потому что все мои соседи со временем будут в курсе происходящего. Но есть какая-то внутренняя граница самоуважения, которую я преступать не готова.

Я готова не афишировать свои отношения. Но... Но откровенно притворяться что их нет в угоду кому-то, врать, отказываться публично от своего выбора... Все во мне протестует. Нет. Так не будет. Гореть на костре инквизиции мне милее, чем всё вот это!

Тактичность должна быть взаимной.

Мимо нас проходит мужчина с собакой.

Встречаемся взглядами.

- Здравствуйте, Сергей Сергеевич, - вздергиваю подбородок на его осуждающий взгляд.

- Здравствуй, Дарья... - давящим тоном.

- Это же... - оборачивается ему вслед Май.

- А-а-а... - растерянно. - Проректор наш?

- Нет. Это точно не будем обсуждать. Пойдем...

Мы едем в лифте. Мы здесь так горячо целовались, что у меня вскипает спинной мозг...

Даша не смотрит мне в глаза.

Касаюсь ребра ее ладони пальцами.

Ловит мой взгляд через отражение.

- Мне должно быть неловко за вчерашнее? - поднимает бровь, врубая броню.

Отрицательно качаю головой.

- Я просто почти ничего не помню и...

- Если ты вспомнишь, тебя ничего не обломает.

Изображаю шутливый поклон кивком головы.

Двери лифта открываются.

- Прошу, Ваше Высочество! - стебется она.

Но... прохладно. Дистанция не исчезает.

Высочества из меня как раз и не вышло!

В коридоре крики, повышенные голоса, наряд ментов.

Дальше по коридору, в квартире, следующей за Дашиной, какой-то пьяный рамс...

- Что происходит? - растерянно останавливается Даша.

- Отойди, - за талию отодвигаю себе за спину.

- Все, кто не прописан в квартире выходят в коридор! - рявкает мент.

- Черт... Карман порвался, ключи провалились, - копается Даша, ныряя глубоко в карман.

- Ты чо тут встал? - налетает на меня пьяный небритый бык.

Агрессивно шугая, дёргается вперед.

- Эй! - испуганно вскрикивает Даша.

Встречая его рывок незаметным резким движением, щелкаю ему в табло. Слегка, но расчётливо. Ловлю, аккуратно укладывая на пол.

- Ты… ударил его?! - шепчет она.

- Нет... Пьяный просто. Упал.

- Да?.. - доверчиво сжимает мой рукав, выдыхая. - Испугалась за тебя!

Вжимается губами мне в шею. Замирает...

- Не надо пугаться за меня.