Чес сделал вид, что вскакивает и будет меня догонять. Потом плюхнулся на место и захохотал.
– Наглый солдатик, настолько наглый, что сам неприятностей ищет!
Заколебал он обзываться! Я выполз на свежий воздух и внимательно осмотрелся. Оружия у меня нет, сумку оставил лежать возле костра. Прислушался. Вокруг – мертвая тишина. Птицы молчали. Ящерки не бегали, смешно поднимая лапы. Суровое место. Любой зверь, включая человека, представляет опасность. Принялся обходить полуразрушенное здание по периметру.
Сейчас Чес наверняка хвастается, как снял меня на телефон, и теперь я, как щука на крючке.
Бежать. Вот вопрос, куда? В груди клокотало, ноги требовали нестись прочь от бандитов. Психи недоделанные, все у них выходит не по нормальному, а только через насилие. Хотя, чего я оскорбляю больных людей?
Психиатры говорят, шизофренией страдают умные люди. Это не про Чеса. Просто дегенерат. Странно, я не знал убитых, но был с ними солидарен. Наверное, будь я сталкером, то понимал бы интересы вольных охотников за артефактами.
А будь бандитом, то каждый раз находил бы причину совершать насилие. Те взятки берут, а тем повезло родиться в нормальной семье.
Хотя, я и есть бандит. Еще не мозгами, но уже поступками.
Обидно, у меня спрятанный артефакт в бушлате, а он лежит в рюкзаке. Как в сказке про старика, у которого смерть надежно спрятана в яйце, а яйцо в утке. Только у меня спрятана не игла, а смерть военных.
В голову пришла мысль. Зная, чем все закончится, я отдал бы артефакт бандиту или продолжил ныкать его на крайний случай? Спроси меня кто-то, я бы воскликнул, конечно, отдал! Но тут, под порывами неожиданно холодного ветра, можно кричать только совести.
Врать ей нет смысла. Артефакт пригодится. Убегу, будет, чем рассчитаться с проводником. Я забыл, что там говорил про него начмед, какими свойствами обладает. Надо вспомнить. Обязательно. Ах, жаль он не граната, и нельзя повторить трюк Чеса. Кинуть им и бежать.
Я обогнул угол. Обшарпанная стена, без окон и дверей, стояла монолитом, не обращая внимания на пережитые трудности.
Местами щербатый кирпич, из которого был построен кусок стены, напоминал старика. Тот доживает последние годы, ходит с палочкой, но старается прямо держать спину. Мало кто знает, насколько ему это тяжело дается, с его-то радикулитом.
Что мне делать? Бежать в никуда? Чес однозначно сдаст. Ладно, даже если и нет, чтобы его мутант схарчил, то после шумихи на посту вопросы мне зададут.
