Небо для Беса

Ко скольки ты должен быть в интернате?

— К восьми.

— Сбежал?

Кивает.

— Есть причина?

— Мхм… Старшие там приехали в «семью». Утром уедут, я вернусь.

Прессуют…

— А до утра где будешь?

— Погуляю.

— Ладно, пошли, гуляка.

— Куда?

— У меня останешься ночевать. Голодный?

Да чего я спрашиваю?

Покупаю ему бургер и молочный коктейль. С весом у Женьки беда.

— Ты там не ешь нихрена что ли?

— Ем… — с набитым ртом.

— А чего вес не растёт?

— Не знаю…

— Здравствуйте, Бессо.

Вздрогнув, разворачиваюсь.

— Здравствуйте, Аиша! — плывёт от волнения мой голос.

— А я вот мимо…

Взмахивает рукой, глядя на Воробьёва.

— Ваш? — смущённо улыбается.

— В каком-то смысле — мой, — развожу руками.

— Как это?

— Женька — интернатовский, но занимается у меня в «Спарте». Вот, поймал в самоволке. Откармливаю…

— Понятно.

— А Вы опять поздно очень.

— Так получается. Днём люди работают. Вечером я работаю с ними.

Аиша достаёт влажную салфетку протягивает пацану.

— Шпашибо, — с набитым ртом.

Дожевав бургер, Воробей принимается за коктейль.

— Так, упаковку в урну, — командую ему я.

— Ну и куда Вы его теперь? Отвезти же надо, наверное, в интернат?

— У себя оставлю. Завтра разберёмся.

— Ты чего бегаешь-то, бандит, м? — обращается к нему. — Там, наверное, воспитатели волнуются.

— Ничо они не волнуются, — с опаской грубо бормочет, ловя мой взгляд.

Смущается перед Аишей. Поэтому и грубит. На автомате кладу руку ему на макушку. Это «свои», никуда тебя не сдадут.

Прижимается к моему бедру.

Жру её глазами.

Очень хочется её проводить. И мне даже кажется, что сейчас она не пошлёт меня. Но, Женька… Не бросишь же.

— Мы пойдём, — опускаю взгляд.

Улыбнувшись, кивает.

— До завтра, Бессо.

— До завтра…

Глава 7 — Танец

Директор интерната сегодня на мои вызовы упрямо не отвечает. И я тихо бешусь…

В общем-то рычаги у меня есть.

Набираю мэра города. Так вышло, что у нас один сын на двоих. И я Яшина воспитывал, пока он его не нашёл.

— Алексей Михайлович, добрый вечер. Это Бессарион.

— Да какое беспокойство, всегда рад слышать.

— Быть может, Вам покажется странной моя просьба, но уверен, как отец, сын которого жил в интернате, вы поймете. В интернате дедовщина, воспитатели игнорируют проблему. Дети начали убегать… Вы там их… взбодрите, пожалуйста. Вы же умеете.

— Я им сейчас прокурорскую проверку пообещаю… — цедит он.

— Благодарю.

— Это я Вас, Бессо, благодарю.

Прощаемся.

Вот такой я злой фей иногда.