Голос Фрола приятной музыкой отзывается в сердце:
— Здорово, Никита! Я к тебе с отличной новостью. Летишь в феврале в Германию на операцию. Доктор Хольман берётся за тебя!
— Ты серьёзно? — на лице Никиты недоверие сменяется радостью. Холёная рука Никиты тонет в здоровенной ладони Фрола.
— Куда уж серьёзнее.
— Почему ты делаешь это для меня? — Никита растерян.
Сижу, затаив дыхание. Слышу жалобный скрип кресла под мощным задом моего благоверного.
— Потому, что ты Ритин друг — это раз. Потому что ты хороший врач, а мне очень такой нужен — это два.
— Не понял ни раз, ни два.
— Объясняю. Как бывшему Ритиному парню, я тебе помогать бы не стал. Но ты человек, благодаря которому жива моя дочь, благодаря которому Рита не пошла по рукам…
Связь прерывается. Никита, видимо, захлопнул крышку ноутбука. Что значит не пошла по рукам? И главное — дальше! Меня распирает желание позвонить Фролу и устроить ему разбор полётов. С другой стороны, Фрол ещё расстроится — я ж невольно подслушала его разговор с Никитой.
А вообще, пусть что угодно думает своими мужскими мозгами. Важно, что он нашёл врача, который поставит Никиту на ноги. Не ожидала, что Фрол так далеко зайдёт в своём благородстве. Кстати, зачем ему врач? Он что-то рассказывал про обезьянье ранчо. Кажется, так давно это было, а всего-то месяца полтора прошло! В кабинет заглядывает Люська:
— Ритусь, там мужик нарисовался симпотный. Просит тебя во двор спуститься. У него в машине пёс сбитый. Он не знает, можно ли его шевелить.
— У тебя все симпотные.
Бегу!
Захожу в соседнюю комнату за шубой. Градусник сегодня застыл на минус двадцати.
— Далась тебе эта работа, — бубнит за спиной Люська. — Мне бы такого парня, как Фрол, под стеклянный колпак бы его посадила, да пылинки сдувала.
— Так и себя не долго потерять, — подмигиваю ей и захватив сумку врача, выбегаю из кабинета. Никого нет. Спускаюсь в заснеженный двор. Кроме джипа, бьющего по глазам лаковой дороговизной, других машин во дворе нет. Возле него топчутся два крепких парня лет тридцати, в ушанках и чёрных пуховиках.
Один из парней внимательно всматривается в моё лицо и подходит ближе.
— Рита Сергеевна?
— Да, — киваю. — Это вы со сбитой собакой?
— В багажнике она, — парень кивает на машину. — Гляньте, пожалуйста. Боюсь шевелить. Вдруг перелом.
Что за колючий взгляд? Он что, знает меня?
— Скорее, пожалуйста, — канючит парень.
— Открывайте! — обхожу джип.
— Вы только не упадите, скользко, — парень подхватывает меня под локоть.
