Онлайн-библиотека книг
Дорожка подрагивает, но не рушится. Она держит меня. Она ведёт меня.
Фехос ругается себе под нос, но, когда я оказываюсь уже на середине, вынужден последовать за мной. Его шаги осторожны, движения напряжённые — он явно не доверяет этой хрупкой конструкции.
— Опасно… — бормочет он, вглядываясь в воду под нами. — Чую.
— Опасно — стоять на месте, — отзываюсь я, не замедляя шага.
Передо мной пульсирует аметистовый источник. Его свет пляшет на стенах грота, словно чужие призрачные руки тянутся из темноты.
Я дохожу до островка, и тогда замечаю это.
Человеческое тело.
Оно распластано на камне, словно выброшенная морем кукла. Грудь не вздымается, руки разбросаны в неестественной позе.
Тонкая, почти прозрачная струйка тёмной жидкости медленно стекает с губ, извиваясь по подбородку, как живая змея.
127
— Доктор… — глухо произносит Фехос у меня за спиной, но я уже не слышу его.
Опускаюсь на колени.
Взгляд цепляется за тонкие, неестественно вытянутые пальцы, за острые скулы, за тёмные жилки, вздувшиеся на коже.
Глаза доктора раскрыты, но в них нет ни капли осознания — лишь пугающая пустота. Веки вздрагивают, но это не жизнь. Просто последний каприз умирающего тела.
— Он не просто умер, — шепчу. — Он… пытался что-то сделать…
Фехос не отвечает."
"Я тяну руку к телу Перенса, но внезапно воздух вокруг дрожит. На камне, вокруг бездыханного тела, выжжены глубокие линии, складывающиеся в замысловатый символ. От него расходятся чёрные прожилки, переплетаясь в странный знак.
Хмурюсь — мне кажется, что я слышу шёпот.
Несколько мгновений я просто смотрю на тело, прежде чем взгляд останавливается на саквояже. Одним рывком открываю его и вытряхиваю содержимое на камень: кристалл, какие-то мешочки с травами… записная книжка.
Я тут же открываю её и начинаю лихорадочно листать.
Вместо привычных записей — небрежные зарисовки, выполненные кривыми, детскими линиями: фигуры, узоры, символы, которые не удаётся сразу разобрать.
Между ними — грубые наброски трав, пузырьков, каких-то существ с вытянутыми конечностями.
Мои пальцы замирают на последней странице.
Рисунок выглядит свежим, словно сделан в последние мгновения жизни. На жёлтоватом, испачканном чернильными разводами листе — грубый набросок: огромный камень, возвышающийся над крошечной человеческой фигурой. Человек стоит с вытянутыми вперёд руками, а между ладонями парит сияющая капля воды.
